Cem Fins Lucrativos

Alvaro de Campos

2011-09-16T19:45:00.001-07:00

E o sentido, Luciano?!

2011-09-10T17:54:00.000-07:00

Durante meses, no curso de filosofia na Faculdade São Bento, fui editor dum hebdomadário chamado O Implikant. Nele, temas filosóficos foram tratados sob o manto do ecumenismo. Na pauta, sempre, rodeávamos duas palavrinhas - terríveis palavrinhas: verdade e sentido. A bem dizer, uma e outra dão no mesmo. Se chego ao sentido de tudo, chego à verdade que, aqui, vai no sentido não de conformidade, mas de... desvelamento. Rigorosamente, seria chegar ao "ser". Chegar àquilo que é. Chegar àquilo que não é aparente. Tocar o íntimo do âmago do ente. E, aí, encontrar o sentido de nossa existência. Chegar às razões radicais.

Durante algum tempo - algumas aulas - instei com o professor Luciano (vulgo O Mestre) para que centrássemos nossos esforços mentais naquilo que, pra mim, é o essencial em filosofia. Mas fi-lo numa aula de fenomenologia que não tem esse objeto como seu elemento base. Particularmente, em que pese meu respeito pelo Mestre, o único sentido de haver filosofia é buscar o... sentido do real (contraditório?).

Buscar sentido (a verdade) é estar doente. A cura? A ilusão. Nada além de uma ilusão. "Eu não quero nem peço, para o meu coração, nada além de uma linda ilusão". Mas quando tenho surtos, Luciano, não quero nada, nada além da verdade. Só ela me libertará.

Patrícia

2011-09-07T18:03:00.000-07:00

Descoberta a farsa, Antenor capota o veículo e sai ferido. Agora é aguardar ate amanhã para ter os detalhes.

Você, leitor, que não está entendendo nada, vai entender agora.

A nova novela da Globo chama-se Fina Estampa. O núcleo principal tem como protagonista Antenor. Antenor é filho de uma mulher pobre (áspera estampa). Ele quer se casar com uma menina rica, Patrícia. Para tanto, diz-se homem de berço e mente sobre 99% de sua vida. Hoje, 100% das mentiras foram desmascaradas, dramaticamente.

A mim me chamou a atenção Patrícia. Ela foi de uma sinceridade ímpar. Enquanto faltava em tudo um mínimo de verossimilhança, ela foi veraz. O grito dado à mão foi tocante, verdadeiro. Logo depois, no seu quarto, chora. Chora como gente grande.

Antenor, Griselda, Thereza Cristina, Renê... Eles nada disseram. Patrícia estava vendo seu castelo desmoronar-se diante de um mar de mentiras. Antenor, por mais canalha que fosse, era também o amor de sua vida. Sua mãe (Christiane Torloni), numa atuação muito ruim (caricatura da caricatura), consegue tirá-la do sério.

Esta novela não tem futuro. Poderá até ter Ibope. Mas não terá futuro.

Mas, não se turbe o vosso coração. Vou deixá-los, a vós que vos ocupais de temas mais graves, sempre ao corrente dos fatos. E vou buscar ver aquilo que mais se me apresente como, de fato, importante. E, no capítulo que acaba de acabar, foi Patrícia, e sua primorosa atuação, que merece meu comentário.

Agora, vou retornar à leitura da Biografia do Schopenhauer, do Rüdiger Safranski. Não estou gostando muito. Há mais romance que biografia. Mas ainda estou no meio do caminho. Talvez melhore mais à frente.

Suposição

2011-09-04T15:01:00.000-07:00

Vamos supor que eu morresse. Um mal-súbito. Uma dor. Sei lá. O que importa é que eu morra, de modo que minha suposição ganhe realismo. Pois bem: morri. Agora, vamos aos acontecimentos futuros. Lamentações. Alguns vão lamentar. Mainha, principalmente. Vania mais que todos, imagino. No meu trabalho, hão de dizer: "Cláudio?! Morto? Oh!". Eu, do outro lado, estarei morto. E do lado de cá, idem. Há bilhões de pessoas no mundo. E há muitas estrelas na galáxia. Minha morte será uma tremenda efeméride. Mas se eu ficar vivo, talvez seja melhor. Vamos então supor que eu não morra, e que fique vivo. Isso não muda nada. Mainha nada dirá, nem Vânia dirá nada. Ficar vivo não muda nada. Morrer, sim. A diferença é que morrer, no meu caso, seria uma mera suposição, a não ser que eu, de fato morresse. Já viver, no meu caso, é algo real; a não ser que eu morresse e, por isso, deixasse de viver.

Calamanaia

2011-08-23T19:22:00.000-07:00

Não tenho o dom de falar em línguas estranhas, e nem o dom de interpretá-las. Se tivesse um dos dois poderia dizer o significado de calamanaia. Considerando a frequência com que o termo é usado, creio que deva signicar: glória, amém ou aleluia.

Filosofia

2011-08-20T13:03:00.000-07:00

A Casa de Mainha - ao som de Máximo Mansur

2011-07-31T12:31:00.000-07:00

LIndas Fotos de Carol em Humaitá

2011-07-31T12:30:00.000-07:00

Valei-me, Bia Estiano!

2011-07-31T12:26:00.002-07:00

Odeon - Estrela da Tarde

2011-07-31T12:26:00.000-07:00

Pedacinho do Céu - João Cabral

2011-07-31T12:25:00.001-07:00

Melancólica viagem em Recife

2011-07-31T12:24:00.001-07:00

Uma entrevista com Caroline

2011-07-31T12:23:00.002-07:00

Chove lá fora

2011-07-31T12:23:00.000-07:00

Quarta de Cinzas

2011-07-31T12:22:00.001-07:00

Eu, Vania, Carol e Ravi - em Humaitá

2011-07-31T12:20:00.001-07:00

Feira de Caxixi

2011-07-31T12:18:00.001-07:00

Descartes

2011-07-31T12:17:00.000-07:00

Ausência

2011-06-18T15:17:00.000-07:00

Dique do Tororó - Filmado por Devana

2011-06-05T20:51:00.001-07:00

Palavras do Coração

2011-06-05T20:44:00.000-07:00

Gosto da letra e da melodia, mas creio que Minéia vai gostar mais que eu.

A Breve Saga do Apêndice de Zeca Oreba

2011-06-05T11:43:00.000-07:00

Por Daguma

Na quarta feira fizemos sarau na escola São José onde Zeca recitou Patativa e tocou Yesterday na gaita de boca. Há dias ele falava que queria comer pizza...

Depois que desarmamos o circo (sarau) e guardamos tudo que tinha de ser guardado nos altos da casa da Shirlene, Bia, Lana, Priscilla e Zeca começaram a cantar o maravilhoso funk “A Larica dos Moleques” ao som de ‘Lucy’, o violão de Devana Babu. Apesar de ser um pouco tarde, a Marlisete, esposa de Edvair e mãe de Lana, ligou para a Pizzaria de uma amiga comum e pediu pra segurar o negócio aberto até a nossa chegada, no que foi prontamente atendida. E lá fomos nós. Comemos, bebemos, cantamos, farreamos e voltamos pra nossas casas. Dormimos e acordamos pela manhã, porém não muito cedo, que nós somos boêmios da noite. Mas o Zeca acordou com dores na barriga e acabou no banheiro em situação nada agradável. A situação foi piorando ao ponto de irmos ao posto de saúde local, onde pra variar não tinha pediatra. Fomos ao Postinho médico do nosso bairro, onde ele foi atendido pelo médico de plantão que, pasmem! Diagnosticou apendicite, mas como não é pediatra recomendou levá-lo com urgência ao HMIB, o Hospital infantil de Brasília, o que fizemos de pronto, na companhia de Edvair, que nos levou. Chegamos às 15h no hospital. Chegando lá o de praxe: ficha, senha, espera, chamada... Fizeram ecografia, depois exame de sangue e o pediatra mandou-nos de volta, pelas 18h, pra casa, pro Zeca ficar em observação. Buscopan, antiinflamatório, cara feia, etc. Zeca dormiu até bem, mas, pela manhã mais dores e ai mamãe prá lá, ai mamãe pra cá. Pelas 14h, chama-se o Edvair e vamos de novo pro hospital. Mais exame de sangue acompanhado de radiografia e a única preocupação do Zeca era o jogo do Brasil. Se ia ficar internado precisava de uma televisão. Se não ia, que hora voltaríamos pra casa. Por fim assistimos ao jogo no saguão do hospital, eu, ele e Edvair. Ele, claro, contestando a escalação de mano Menezes e detonando o Fred, jogador do fluminense, por eu e Edvair sermos tricolores. Chamam-no de volta depois dos exames prontos. Juntam-se três pediatras em discussão sobre o caso. Chamam mais um Cirurgião para a discussão. Veredicto final: Apendicite e cirurgia! Já! Já quer dizer umas duas horas depois. Sem água e sem comida. Metem-lhe o soro na veia. Aparece o anestesista. Se lascou, o cara era tricolor e lançou a pergunta: o senhor tem mais algum problema além de ser flamenguista? Como assim, pergunta Zeca. E o anestesista responde: È que eu costumo dar uma dose bem pequena de anestesia aos flamenguistas (Rá, rá, rá!). Bom, pra sorte do Zeca o Cirurgião era flamenguista. Meia-hora depois de entrar na sala de cirurgia e com um furo de dois centímetros na barriga, Zeca foi para a enfermaria e meio acordado meio dormindo reclamou com a mãe: Você me enganou... snif... Disse que não ia doer nada... snif... Mas doeu... Snif...

Agora é meio-dia do dia seguinte e estamos saindo pra visitá-lo.

Devo dizer que o bicho é sujeito-homem. Não amarelou em nenhum momento. Mas como dizem que o poeta é um fingidor...

Direto de Cuiabá

2011-05-10T15:04:00.000-07:00

Duas postagens que fizemos abaixo (uma sobre Peninha outra sobre Eladia Blasquez) mereceram comentários do leitor e amigo Manoel Lacerda Lima, direto do Mato Grosso.

Acerca da postagem Completamente Seu, diz Manoel:

a) Na vida, como em tudo que está no Universo, os processos obedecem ao gráfico cartesiano de início, crescimento, ápice e decrescimento, até chegar ao ponto big-bang, onde a energia se concentra e explode para dar início a algo novo.

b) Nenhum fato é bom ou ruim. O que é bom ou ruim é a atitude que se tem diante do fato. Assim, sentir revolta e conformismo diante de um fato, é apenas uma questão de escolha. O conformismo é uma virtude, porque é atitude própria dos fortes (virtude se inicia com vir, de viril), dos que têm a consciência de que tudo pode ser rerpcessado.

c) O poeta dá a lição dos que vê apenas o lado bom da vida:

- Ter saudade é melhor do que ter um mundo vazio
- A esperança faz parte natural da minha vida
- Você me ensinou muitas coisas, entre elas, a de não deixar morrer o sonho de sempre ser feliz.

Acerca da postagem Honrar a Vida, diz Manoel:

Honrar a vida é viver intensamente o agora, dando verdadeiro significado ao existir, cujo alcance semântico vai além do significado de viver. Honrar a vida é estar consciente de que todo o universo circundante é produto da própria atitude mental. Saber que a queda (caída) pode fazer parte para aquele que não consegue transcender a lei de causa e efeito, tendo que cumpri-la, mas sabendo que cair é apenas uma etapa do levantar-se. A lei, toda lei, não existe para ser cumprida, mas sim, para ser transcendida. Só cumpre a lei aquele que provoca a materialização de sua incidência, que é sempre abstrata. Assim, quanto mais se transcende a lei de causa e efeito (lei do carma), mais se honra a vida. É um erro pensar que o sofrimento é necessário para a lapidação do caráter, pois ele é um processo de quem escolhe o caminho da dor, por não ter transcendido a lei de causa e efeito, obrigando-se à colheita do que plantou. Vejo na letra da canção de Eladia Blasquez uma mensagem oposto a de Francisco Octaviano, que expressou:

Quem passou a vida em brancas nuvens
E em plácido repouso adormeceu,
Quem não sentiu o frio da desgraça,
Quem passou pela vida e não sofreu
Foi espectro de homem, não foi homem,
Só passou pela vida, não viveu.

A Boca Escancarada de Devana Babu

2011-05-05T14:56:00.000-07:00

Raul Seixas é um dos poucos compositores que eu conheço que fala, em suas músicas, sobre sua vida como artista, depois do sucesso e do reconhecimento. Isso é raro. É algo que só se vê em verdadeiras deidades musicas, categoria da qual faz parte.

Essas tais deidades são artistas de uma magnitude incomensurável na música, cujo poder e influência se estendem até os mais inesperados recantos. Geralmente, são artistas cuja discografia é gigantesca, e que não se podem envelopar em determinado período da história, embora tenham importância vital para vários deles. Caras que criaram a música, praticamente. Caras que são tocados de botecos ordinários a festas do Lago Sul.

Raul Rock Seixas pertence a essa categoria. A mesma em que estão David Bowie, Caetano Veloso, Bob Dylan, Elvis Presley, Arto Lindsay e os Beatles. É um grupo muito seleto. A maior parte desses caras, parece, não morrem nunca, e, não morrendo, não param de gravar e revolucionar nunca.

Raulzito, coitado, não aguentou tanto tempo. Mas pra quê mais?

Ouro de Tolo é uma canção que mostra bem esse lado dele, se bem que não seja dificil garimpar esse tipo de exemplo na sua obra. Muito pelo contrário.

Nessa canção, Raul fala sobre sua própria situação em determinada época da vida: batalhou, passou fome, lutou pela sua arte e se tornou um artista do mainstream, reconhecido, vendendo discos de platina, arrotando saúde, com casa, carro, e todas esssas porcarias. Mas Raul nos antecipa: e daí? Ele não acha graça nenhuma. Ele gosta é da luta, da dor. Conseguir não tem graça.

Belo dia, tendo voltado de manhã pra casa e acordando por volta do meio dia, desperto com minha imão falando: "Tí Claudinho mandou você fazer uma crítica sobre a música Ouro de Tolo". Ouvir isso ao despertar é, no mínimo, atordoante. Confesso, abestalhado, que não entendi nada, e o recém despertar não ajudou nem um pouco. Quê? Cuma? Por quê essa música? Tudo bem... gosto muito de Raul, tenho sua discografia completa em mp3, adoro essa música, mas... Por quê ela? Achei que titio estava doido. Tão jovem! Mas agora percebo quão maquiavélico ele foi. Não sei como, mas adivinhou minha alma, tocou na minha ferida. Agora percebo seu propósito e, portanto, aqui vão minhas impressões sobre a letra.

Não farei aqui uma análise da mesma. Cá ente nós, que me perdoem todos os analistas, mas esse lance de análise de música é besteira. E em todas as artes é assim. Ora, pra quê dizer o que o cara quis dizer com uma letra? O cara já não disse tudo... na letra! Daidecorrem duas coisas: se é preciso explicar a letra, ou o autor é muito ruim - e não foi bem sucedido em transmitr a mensagem - , ou o ouvinte é muito burro a ponto de não entendê-la. Ponto. Portanto, se você ler uma análise de música, fique atento: o autor da análise está te chamando, taxativamente, de burro.

Mas não se ofenda. Não há nada de errado em ser burro. Eu também sou burro e leio análises de músicas, porque existem pessoas muito mais inteligentes que eu, que entenderam coisas que eu jamais entenderia sozinho, e obrigado por me explicar.

Ainda: música é como piada. Não pode explicar, senão perde a graça, não é não?

Agora, falar sobre as impressões, histórias, desdobramentos, sentimentos... isso é outra coisa.

Ouro de Tolo.

Tio Maquiavélico.

Existe um momento, na vida de toda pessoa que tem alguma ambição artística, em que ela tem que dar uma resposta qualquer à sociedade e às pessoas que a cercam, ou com as quaias tem algum vínculo, inclusive afetivo e econômico.

Raulzito, meu filho, teve que ser um maldito, um artista vagabundo e imprestável, e teve que ser tornar o dito cidadão respeitável que ganha quatro mil por mês para, depois, fazer o que bem quisesse. Conquistar um milhão de coisas.

Ele desdenha de tudo isso. Ele não quer um corcel 73, nem dar pipoca aos macacos, nem andar de tobogã. Eles está dizendo claramente: gente, deixa de ser besta! Isso nao tem graça nenhuma, tem coisa muito melhor nessa vida. E está dizendo: vocês não podem me criticar, eu sou tudo o que voces são e tudo o que vcs queriam ser. E, ao mesmo tempo, está dizendo: deixem de ser bestas, seus artistinhas de merda. Façam como eu! Isso é uma etapa necessária.

Só raul pra pagar sapo pra todo mundo e sentar no trono de seu apartamento, altivo, mas sem se acomodar: com o olho fixo nos discos voadores. O que me lembra de meu tio Cláudio (pelo visto, maquiavel não encarnou só em papai).

Tio claudinho sempre foi meio ricardístico; A imagem do cara bem sucedido e corporativo, mas a inda assim um artista de qualidade inquestionavel e vivência imbarrável. É tudo o que gente como eu e Sakuro queríamos ser, mas não temos competência pra isso.

Ricardo, tio Cláudio, temos inveja de vocês.

Tio Claudinho me lembra muito a música ouro de tolo. Mas não levianamente. De forma assustadora! Um cara sentado no trono de um apartamente, em uma cobertura na área nobre de salvador, olhando para os discos voadores lá fora, disparando sua lira para todos os pobres mortais cá de baixo.

Ainda tenho flashs de mim e minha irmão Priscilla, comendo com ele no mac donalds, ou no cinema do pátio, ouvindo ele dizer sarcásticamente:

- Titio é o quê, meninos?

ao que respondíamos, eufóricos, em uníssono:

- Burguês!

Nem sabíamos o que queria dizer "burguês". Ele nos botava pra repetir isso. Eu achava que burguês queria dizer bicha, e ficava meio constrangido de chamar titio disso, mas pensava: se ele é que está pedindo, se ele gosta, tudo bem!

E aqui estamos Sakuro e eu, agora, a distribuir currículos em branco.

Senhores, está na hora de escancarar a boca cheia de dentes e esperar a morte chegar.

d.b iv/v/mmxi xv:xix - ouro de tolo

Nota do Editor:

Abaixo estão dois vídeos preparados para acompanhar a postagem, cujo conteúdo será replicado oportunamento. Quem fala o que quer...

Quem fala abaixo é Luiz Dantas, servidor da Auditoria Interna do INSS em Salvador, colega de trabalho, portanto, do Editor do CFL.

Quem fala abaixo é o Editor do CFL.

Caê no Caetano

2011-05-03T03:51:00.000-07:00

Por Anne K.

Faz um tempo que procuro a intensidade que encontrei no Veloso. Ora tão baianamente calmo, dizendo suas palavras com uma voz tranqüila e doce, ora entrando nos meus ouvidos como quem entra numa casa sem dono e sem medo.

Há pouco eu ainda dizia que não gostava por não conhecer, então fui apresentada ao Cê, disco dele de 2006, que me proporcionou uma degustação de tudo o que Caetano significa, não só como o cantor que revolucionou o cenário musical brasileiro, mas me deu a impressão de conhecê-lo intimamente, como aqueles amigos que se conhecem em bares.

O disco é uma mescla de guitarras distorcidas, com palhetas marcadas, bateria acelerada e um baixo insano, lembrando toda a violência e vivacidade do rock'n'roll, com a voz calma e tranquila de Caetano. Letras fortes, diretas, sexuais, íntimas... Lembram uma conversa informal, um jogo de relações ainda não muito bem estabelecidas.

Os arranjos musicais são uma atração à parte. Cada acorde, cada nota, parecem ter sido propositalmente pensados para mergulhar o ouvinte em um extase hipnótico. As sensações das músicas, que ora tão sutis e ora tão extravagantes, não são inseridas no ouvinte, mas ao contrário, insere-o nela. Você se percebe dentro das músicas, em meio às notas doces, letras pesadas e vice-versa.

A intensidade do álbum é notável! Para os que já conhecem e admiram Caetano, o disco tão cheio de complementos e experimentos traz um novo frescor, um novo sabor. É um revival musical. Para os leigos, é um banquete de pequenas porções do que Caetano Veloso, enquanto músico, e um almoço de grandes pratos do que Caetano Veloso, enquanto ser humano.

O álbum se inicia com a música Outro, que por sua vez se inicia com a palheta marcada, guitarra levemente distorcida, bateria nervosa e um baixo que me lembra alguns rocks dos anos 50. A música ainda tem um apelo teatral e um solo de lembrar os ruídos tranqüilos de Jimmy Page. A letra é uma atração à parte e em uma palavra eu resumiria em esplêndida! Vemos essa irreverência e agressividade simpática em outras músicas como Rocks, Musa hibrida, Odeio, Homem, O herói... E esta última é de fato uma poesia com acompanhamento. Creio que é uma das críticas mais amargas e bem elaboradas que já pude ouvir.

Logo depois, temos um choque com uma música de levada tranqüila, com um baixo que de tão rápido, lembra o som de um clássico violoncelo. Uma música blue, Minhas Lágrimas. É como quando bebemos café quente e logo depois um copo de água gelada. A voz de Caetano agora tem maior destaque nessa música. A impressão que tive é que a melodia é apenas um acompanhamento, para uma poesia recitada, novamente. Então seguem músicas mais intimistas e calmas, que ganham uma leve distorção, trazendo a cara do blues à memória. Assim como ela, Não me arrependo, Um sonho levam as mesmas características.

Dentre as músicas está Waly Salomão que não tem muitas distorções, é uma música que é marcada intensamente pelo bumbo da bateria. Algo que lembre Mercedes Benz. Letra crítica e direta. E outra que é muito interessante é a Porquê?, que é uma repetição de duas ou três linhas de letras que falam muito mais que um discurso político.

E do disco, posso destacar como melhor música para mim, Deusa Urbana. Essa estímulou uma das coisas mais lindas da vida de uma pessoa: Ser tratada pela música. Sabe, caros leitores, creio que a música é a única coisa de fato sobrenatural. O poder que ela exerce sobre as pessoas não tem explicação. Não há como descrever com exatidão a sensação que a música pode nos dar. Deusa Urbana é a música do álbum que mais me falou ao pé do ouvido. Uma música que fala com você olhando nos olhos, sem máscaras ou sarcasmo.

O disco é intenso, denso, forte, gritante! Música que bate na sua cara e grita: Seja homem! Música que te chama para um café num fim de festa. Música que te veste e aquece. Música que tira sua roupa e te chupa com notas sutis. Música te ferve. Música que te esfria. Sem dúvida, esse disco foi um dos melhores presentes que pude me dar e um dos melhores remédios já receitados pra mim. Degustem...

Vá você!!

2011-05-02T14:55:00.000-07:00

Para Maurício, que sabe as razões...

Há um poema do João Cabral de Melo Neto (perdoe falar do sagrado em meio a profanos) em que ele diz algo, mas não diz; implicita explicitamente. Vejam:

Tecendo a Manhã

1.
Um galo sozinho não tece uma manhã:
ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele
e o lance a outro; de um outro galo
que apanhe o grito de um galo antes
e o lance a outro; e de outros galos
que com muitos outros galos se cruzem
os fios de sol de seus gritos de galo,
para que a manhã, desde uma teia tênue,
se vá tecendo, entre todos os galos.

2.
E se encorpando em tela, entre todos,
se erguendo tenda, onde entrem todos,
se entretendendo para todos, no toldo
(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.

João Cabral de Melo Neto

Na produção abaixo (vide agora o que quero dizer com profanar), há algo que lembra isso nesse singelo "vá você"

Familiar, Maurício?!.

vá você

não há o que fazer
você se recusou a me dar atenção
e eu não vou esquecer
quando eu disse que sim você falou que não
eu tentei entender
eu quis lhe explicar mas você se opôs
o que eu posso fazer
cê só pensa em você não pensa em nós dois

vá você
num bota minha mãe
no meio disso ela não tem nada a ver
num xinga minha irmã
ela não faz fofoca ela não é você
corno é o seu pai
pergunta pra sua mãe que você vai saber
viado é seu irmão
não desgruda de joão cê pensa que eu não sei

vá você
pode me ameaçar
pode descabelar eu tô é por aqui
num fala assim de pai
que pai morreu dizendo pra eu largar de ti
cê aprontou demais
eu nunca tive paz derna que eu te achei
naquele pardieiro
chei de gigolô lésbica puta e gay

De: Paulinho Dagomé
Por: Isaac Mendes

Muito Tempo Depois

2011-05-02T14:36:00.001-07:00

... é que Fábio e Maurício só nasceram muito tempo depois.

Fábio, Maurício, Eu, Petrônio e Paulinho II

2011-05-02T12:20:00.001-07:00

Eu, Fábio, Maurício, Petrônio e Paulinho

2011-05-02T12:14:00.000-07:00

Honrar a Vida: Um Canto Sobre o Valor da Vida

2011-04-30T08:15:00.000-07:00

Por Ruy Enrique Cosio Papadópolis (*)

Sem dúvida alguma, quem ouve a belíssima canção da compositora argentina Eladia Blasquez - que foi magistralmente interpretada por vários artistas da talha de Mercedes Sosa, Marilinia Ross e Sandra Mihanovic (que tem uma preciosa versão que compartilho aqui com vocês) - não pode deixar de refletir acerca de seu mensagem, pois de uma ou outra forma, toca a alma de muitos de nós e nos incita a refletir sobre a letra da canção.

No, permanecer y transcurrir no es perdurar, no es existir, ni honrar la vida.
Hay tantas maneras de no ser, tanta conciencia, sin saber, adormecida.
Merecer la vida no es callar y consentir tantas injusticias repetidas.

Es una virtud, es dignidad, y es la actitud de identidad más definida.
Eso de durar y transcurrir no nos da derecho a presumir
porque no es lo mismo que vivir honrar la vida

No, permanecer y transcurrir no siempre quiere sugerir honrar la vida.
Hay tanta pequeña vanidad en nuestra tonta humanidad enceguecida...

Merecer la vida es erguirse vertical más allá del mal de las caídas.
Es igual que darle a la verdad y a nuestra propia libertad la bienvenida.

Eso de durar y transcurrir no nos da derecho a presumir porque no es lo mismo que vivir

Honrar la vida

REFLEXÕES SOBRE O VALOR DA VIDA?

Porém, creio não ser alguém que deveria estar qualificado para escrever umas reflexões sobre um canto ao valor da vida. Por que dentro de mim há duas partes que lutam, se contrapõem, vencem umas vezes e perdem outras. Existe uma como reflexo da outra em universos paralelos e coincidentes. Uma parte que gosta dos presentes da vida, que é vital, que acredita no amor, na pureza, na alegria, no que nasce e vive. Mas também existe a outra parte, que tem raiva das coisas que não acontecem na vida, das falências, dos desencontros, da falta de amor, da pobreza, da injustiça, da morte e suas variações e seus ódios. Sou alguém que intentou desertar antes do final e fracassou. Que sabe que a retórica da beleza de volver-se a levantar é falsa, pois não temos outra eleição, não é uma virtude: é uma tarefa de castigo. Não existe outra opção. A grande diferença está na posição vertical que nos dá a dignidade. Assim, como posso escrever sem cair numa espécie de hipocrisia ao ser parcial só com uma parte? Alguém não crente pode louvar a Deus? Pode alguém que não é feliz falar apropriadamente da felicidade?

Vou a tentar.

Para iniciar estes comentários devo dizer que poucas vezes encontrei um titulo que quase por si mesmo seja toda uma obra completa. Basta ler e deixar voar a mente para saber a força da mensagem que vai detrás.

QUE NOS ENSINA A CANÇÃO?
Para mostrar respeito e reconhecimento ao valor que têm a vida (isso é honrar), para tornar-nos atores da honra, a chave esta na atitude do ser. Vamos a descrever brevemente o que a canção fala indiretamente do que isto implica.

A ATITUDE DO SER
Sem permanecer. Temos que fluir e deixar fluir a vida através de nós. Não temos que ficar parados desejando que os momentos se tornem fixos para sempre. Todo flui na existência.

Sem presumir. Somos tão pequenos frente da imensidade da existência que nada do que poderemos lograr ou alcançar a ter, vale nada. Nossas vitórias o sucessos são brisa num furacão.

Sem vaidade. O ego é o caminho para sofrer. É para depender da aprovação dos outros que cultivamos nosso próprio sofrimento ao acharmos melhores que os demais.

Sem transcorrer. Não é deixando que a vida transcorra simplesmente que vamos a encontrar a chave de marcar nossa sina, que passamos por aqui. Temos que influir e afetar a outros a nosso passo.

Sem cegueira. Simplesmente não enxergamos a realidade quando somos cegos da dor, da injustiça, das mentiras que construímos e acabamos acreditando nelas. Cegos das mentiras do amor e seus servos: o sexo e os apegos.

HONRAMOS O SER AO VIVER A VIDA

Com Dignidade. Somos dignos quando não deixamos atrás os sonhos e os ideais que são nossos princípios e valores.

Com coragem. Não abandonar-nos à dor e aos lamentos. Reunir forças para voltar a enfrentar as caídas, uma e outra vez.

Com Verdade. Deixar de mentir-nos é o primeiro passo para dizer as coisas pelo que são, sem trocar significados e nomes por nossa fraqueza de enfrentar as conseqüências.

Com Liberdade. Não seguir os modelos impostos por nossos prejuízos, nossas frustrações, nossas crenças. Seguir o coração e o que nos faz sentir a nós mesmos.

PARA MERECÉ-LA

Estamos dispostos a fazer as coisas que devem ser feitas para que possamos merecê-la?

A vida não é grátis. Tem um preço. DEIXEMOS NOSSAS PASSADAS NA AREIA CONSCIENTES DA BREVEDADE DO TEMPO. O EFÊMERO DE NOSSO PASSO.

(*) Ruy é um amigo boliviano, consultor de empresas e já foi citado neste blog no post http://cemfinslucrativos.blogspot.com/2011/04/rosa-no-asfalto.html

Uma Aquisição Interessante

2011-04-28T19:06:00.000-07:00

Djavan - A rota do individuo (Ferrugem)

Por Fábio Sena

Aquisição extraordinária domingo passado, na feira do rolo: Djavan, Coisa de Acender. O título diz muito pouco do conteúdo. Submerso nos escombros de uma mocofaia estruturada para ser exibida no Museu de Arte Moderna de São Paulo, o Cd era esmagado por outras várias obras musicais cujo valor merece reflexão antropológica. Arranquei-o das profundezas num maravilhoso golpe de sorte e, dando manutenção à tática perversa do desprezo de quem deseja com avidez o objeto, o depositei novamente nos escombros - que lembravam o Afeganistão pós-ataque bushiano. Ah! Como doeu ver Djavan submetido a tais agruras. Mais ainda ter que vê-lo servindo de objeto de barganha irresponsável. Mas como conciliar duas práticas extremamente distintas. Fato é que imediatamente retirei-me do local e, num relance, virei-me para o vendedor e indaguei do preço. Espantei-me com o que ouvi. Teria ele pronunciado treze ou três reais. Meu proverbial ceticismo inflacionou a idéia e afastei-me, não o suficiente para ouvir a outra proposta. “Faz dois”. Que bom, pensei!. Meu coração palpitou, mais ainda quando lembrei que já havia investido meus parcos recursos na compra de um Cícero, um Petrônio e um Althusser, a preços bastante camaradas. Restava-me no bolso o último e, mais que nunca valioso, “um real”. Numa ação enérgica e desesperada, extraí do bolso os vinténs e praticamente os joguei nas mãos do vendedor, cujo semblante e indumentária estão a merecer maior atenção deste cronista, que promove este relato ainda em estado de êxtase desenfreado.

Apanhei o Djavan e imediatamente evadi-me do local, temendo uma revisão de preço por parte do feirante. O mesmo aceitou o real quase que como imposição. As coisas sucederam num átimo de tempo tão miúdo que havia o risco de uma nova versão ser posta em prática. Embrenhei-me feira adentro como uma ratazana assustada. Num momento kakfiano, senti-me estranho e perseguido pelos feirantes, e corria. Entendi a essência maior de Chico: “quanto mais eu corria mais eu ficava”. Fato é que, não sem alguns arranhões e dissabores de outras ordens, alcancei o exterior do estertor: a feira.

Na Frei Benjamin, relativamente liberto dos monstros maus que me perseguiam, pude saborear o valor da compra. Apalpei a obra que buscava encontrar fazia anos. Senti um prazer típico daqueles experimentados em outras eras na mesma feira do rolo, do período em que eu e Maurício, ávidos por rock, comprávamos de Ademir - no tempo em que este só comercializava vinil - as obras q’inda hoje guardo comigo.

O disco, de 1992, é uma pérola. Neste momento mesmo estou a ouvi-lo. A tarde, calma e de sol fresco, constituiu o cenário perfeito para deliciar-me. O disco é todo bom. Adorei-o na inteireza porque coerente consigo mesmo, porque sua fórmula é a simplicidade, e seu conteúdo um mundo vasto. Adorei-o todo.

A Rota do Indivíduo (ferrugem), que abre o disco, remeteu-me imediatamente ao distrito federal. São meros e infinitos quatro minutos e vinte e quatro segundos de uma nostalgia avassaladora, de uma beleza inefável, que já me conduziram, ontem e hoje, para várias eras da existência. A letra de Orlando Moraes, muito bonita, ainda está aquém, muito aquém da beleza melódica implementada por Djavan, que materializou um sentimento cuja razão é desconhecida. Trata-se de uma rota verdadeiramente individual e incoerente, sem qualquer obediência à lógica formal. O conjunto, no entanto, letra e música, são quase uma obra cinematográfica. As imagens, repletas de um lirismo que beira à brutalidade, invadiram minha mente e dominaram meus sentidos, reduziram-me a uma condição primacial. Logo cedo, acordaram-me com a canção. O sono latente aliado à preguiça idem, mais a conjunção das imagens de um sonho que me levaram a eras mesozóicas de minha existência, produziram um efeito devastador em meu corpo, meu cérebro, minha alma... Fui ferozmente arremessado ao vazio, ao abismo musical de proporções inteligíveis, inexplicáveis.

Boa noite, a da seqüência, é de uma musicalidade cuja beleza reside exatamente na despretensão, elemento característico da obra djavanística. A canção não pretende eternidade e também não busca sagrar-se. Parece ter surgido de uma idéia de fim de tarde, ou num tédio matutino. Mas como ela se alia em beleza a Ferrugem. Como ambas se entrelaçam. Um verso simples como “quem não tem pra quem se dar o dia é igual à noite” é pronunciado com tal beleza, numa sonoridade tão elástica e profana, que minha mente ébria o equipara a Dante, a Drummond.

“Só dizer sim ou não, mas você adora um se”, eis aí uma obra sobre a qual os críticos musicais e literatos deveriam se debruçar. Se reúne em si ilhas, arquipélagos, florestas, desertos, mundos inteiros porque seus versos vão no íntimo do átomo de nossas composições pessoais, e independe de nacionalidade, do credo e da cor. Em menos de cinco minutos, uma verdade. O eterno “se” doloroso, que a todos atordoa. Aquela sobre quem ele fala, para quem o “se” é uma estratégia de vida, faz doer em todos a dor universal mais permanente e constante. Dor de dente o tal de “se”. Afeta-me também.

Em Linha do Equador, Caetano se reencontra, mas graças à beleza melódica imposta por Djavan. Que coisa linda esta música, que graça simples, que empatia com o tudo, que propriedade raríssima do Caetano recente, que união literária e musical mais bem acabada. A canção - parece - é uma verdadeira descoberta platônica: estava lá, pronta, no campo das idéias, e os sábios souberam trazê-la, humanizá-la e apresentá-la.

Por fim, seguem nessa linha de beleza Violeiros, Andaluz, Outono, Alívio (bela melodia do baixista Arthur Maia) e Baile. Não me lembro de disco que me tenha causado tamanha sensação de liberdade e desejo de viver como este nos últimos tempos, nos quais mais me surgem perspectivas de ascensão da mediocridade como autoridade suprema.

Com Djavan, nos últimos dias, recobrei a sensibilidade de percorrer minha trajetória pessoal, resgatando da memória, cada dia mais dispersa e desgastada, na busca dos elementos que contenham algumas respostas. Desnecessário informar que nenhuma resposta encontrei porque - parafraseando o velho e insubstituível Pessoa - nenhuma resposta há. Meu ceticismo seria capaz de encontrar esta resposta - que não há resposta - mas a evasão que promovi de mim mesmo serviu para ocupar um local neste vasto espaço onde há resíduos de uma forma de vida onde a poesia é cultivada sem os adereços de mediocridade que esta “modernidade” impõe.

Concluo: é engraçado notar que, mesmo quando submerso num mar de agruras que não se manifesta nem se materializa, é possível detectar aqui e acolá flores e arte poética que permitem o deslumbramento e impulsionam a mente a redimensionar-se, fazendo o sujeito exacerbar na criatividade.

Criar, inclusive, tem sido o grande elo entre este narrador de histórias desconexas e a vida. Criar tem sido a aura e a alça deste caixão existencial que sustento por profunda paixão à morte e seus sortilégios. Segue-se.

Foi Uma Pedra que Rolou

2011-04-28T11:47:00.000-07:00

Em compensação, Peninha, Pedro Caetano, seu colega de profissão, diferentemente de você, submetido à mesma prova teve outra reação. Fábio Sena, especialista em Música Popular Brasileira, manda-me a dica abaixo: a canção Foi Uma Pedra que Rolou, interpretada por Silvio Caldas, que diz:

Não quero nem faço apologia à revolta, ao histerismo nem à irracionalidade, friso. Apenas apelo ao bom senso, como quereria Roberto Carlos e as baleias. E o bom senso manda que, uma vez perdendo-se um grande amor, a gente deve manifestar, pelo menos, lanpejos de desespero.

Cá está a letra na íntegra:

Me levavas jurando ter grande afeição por mim
Tu foste embora me deixando triste assim
Isto é cruel, meu Deus do Céu,
Isto é demais, isto é pecado,
E não se deixa um homem assim abandonado

Eu que era crente e digo o mesmo prá você,
estou desiludido.
Destruíste o castelo,
Tão bonito que eu havia construído
Tens um coração de pedra, falsidade igual ä tua ainda não vi,
Vou viver te maldizendo,
E maldizendo o dia em que te conheci,

Foi uma pedra que rolou da ribanceira da desilusão.
E redundou, e redundou na causa morte,
Do meu pobre, do meu pobre coração,
E eu que já pensava ter um pedacinho
Pequenino de felicidade.
Vi tudo desmoronado,
E destruído pela tua falsidade

Completamente Seu

2011-04-26T19:36:00.000-07:00

Foi Caetano que - homem de bom gosto - emprestou seu talento à canção do Peninha: Era uma brincadeira. A canção, na voz de Peninha, já era/é um clássico. Na infância, quando foi lançada, ouvimo-la até doer os tímpanos. E já naquele tempo eu já era capaz de identificar, de ouvido, onde o autor fora feliz. Vejam, abaixo, se tem fundamento minha análise.

Tudo era apenas uma brincadeira e foi crescendo, crescendo me absorvendo e, de repente, eu me vi assim completamente seu.

Esse "completamente seu", concludente, arredondado no fim da frase, como se letra e melodia fossem irmãs siamesas, é um dos pontos altos da canção.

Vi a minha força amarrada no meu passo.
Vi que sem você não tem caminho eu não me acho.
Vi um grande amor gritar dentro de mim como eu sonhei um dia.

Vejam, novamente, a frase cabe completamente na "frase melódica". "Um grande amor gritar dentro de mim!".
O homem estava no melhor dos mundos. E, se bem conheço as mulheres, isso é tudo que elas gostariam de ouvir de um homem. Tô errado, Naná?

Quando o meu mundo era mais mundo e todo mundo admitia uma mudança muito estranha: mais pureza, mais carinho, mais calma, mais alegria no meu jeito de me dar.

É como se ele estivesse fazendo prosa, mas - meu Deus! - é poesia e é música.

Quando a canção se fez mais forte, mais sentida
Quando a poesia fez folia em minha vida

Mas - trágico -, olha que ele, sem ao menos nos preparar, dá o recado sem preliminares. Faz doer na gente tanto quanto nele, ao ouvir dela a notícia infausta:

Você veio me contar dessa paixão inesperada por outra pessoa.

E, ao mesmo tempo que nos dá a pior das notícias (a queima-roupa), lá vem ele com uma aceitação igualmente inesperada.
Mas não tem revolta, não; eu só quero que você se encontre
Ter saudade até que é bom é melhor que caminhar vazio
A esperança é um dom que eu tenho em mim (eu tenho sim)
Não tem desespero, não; você me ensinou milhões de coisas

Tenho um sonho em minhas mãos
Amanhã será um novo dia
Certamente eu vou ser mais feliz

Ora essa! Cadê o sofrimento natural, Peninha?! Cadê a revolta necessária e imprescindível?!
Como assim você me ensinou milhões de coisas?! Onde você foi achar tanta racionalidade?!

Deixa eu acalmar um pouco...

Vamos imaginar, Peninha, que tal fato (a paixão inesperada por outra pessoa) ocorresse numa fase do seu casamento onde a relação estivesse, vamos lá, morna. Onde o casal, você e ela, já estivesse mais pra lá do que pra cá. Ai, tudo bem, dava pra aceitar você dizer: "Não tem desespero, não". ou ainda: " Eu só quero que você se encontre".

Mas, irmão, ela foi dar a maldita notícia exatamente no momento em que:
a) você se viu completamente dela;
b) você via que sem ela não havia caminho;
c) sem ela, você não se achava;
d) seu mundo era mais mundo;
e) todo mundo admitiu uma mudança muito estranha: mais carinho, mais pureza, mais calma, mais alegria no seu jeito de se dar;
f) a canção se fez mais forte, mais sentida;
g) a poesia realmente fez folia em sua vida.

Veja que o quadro geral de seu coração, Peninha, era praticamente celestial.

Tudo bem, não quero condená-la. Foi tão somente uma paixão inesperada por outra pessoa.
Mas é inadmissível você vir com:
"Não tem revolta, não!".

Tem revolta sim, e das grandes!

A Rosa no Asfalto

2011-04-26T18:55:00.000-07:00

Meu amigo se chama Ruy Enrique Cosio Papadópolis. Um caso improvável. Uma mentira. Uma ficção. Uma impossibilidade. Pelo fato de - no mundo empresarial - manejarmos as mesmas ferramentas (planejamento, processos, estratégias, desenhos organizacionais), vimo-nos envolvidos num mesmo projeto. Um grande projeto. Inteligentíssimo, ele sabe das coisas. Conhece o universo corporativo. Sabe, como poucos, os detalhes do ato de gerenciar e de executar. E é surpreendente o quão competentemente ele educa e aprende. Mas muito mais mais supreendente é que esse mesmo Ruy é um poeta, e filósofo, e sábio, e sensato, e espiritualista, e letrado, e musical, e culto, e viajado e..., pasmem!: humano.

Sou amigo de um homem sem medidas.

Manga

2011-04-25T17:30:00.000-07:00

Mainha tem, no seu quintal, um pé de manga diminuto. É pequeno, mas quando dá, dá para valer. As mangas têm sempre coisa de 1kg. Essa, ao lado, mainha guardou-ma durante dias, até que, chegando em Conquista, dei cabo da bendita. Tarefa difícil, já que enorme. Antes, porém, registrei-a para a posteridade. Antigamente, nos tempos da Avenida Sergipe 615, tínhamos pés de abacate, que eram imensos. Mas um deles, quando dava, dava pra valer. 1k de abacate.

A Escola dos Deuses

2011-04-23T18:41:00.000-07:00

Recebi de presente, do meu amigo Cláudio Brüehmüeller (pronuncia-se brimiler), o livro A Escola dos Deuses, de Stefano Elio D´Anna. O livro sintetiza - num enredo moderno e ocidental - toda a sabedoria antiga, todas as idéias presentes nas obras dos Pensadores gregos. Há nele frases do tipo: "O mundo é subjetivo, é pessoal!... É o reflexo especular do nosso ser... Visão e realidade são a mesma e idêntica coisa; o que as divide é somente o fator tempo...", ou ainda: "Um dia você compreenderá que não há nada a adicionar, mas muito, muito a eliminar... para poder saber.", e ainda: "Atribua a si mesmo a culpa de tudo, assuma a responsabilidade de tudo aquilo que lhe acontece. O segrego dos segredos é o Mea-culpa.",, e mais: "A partir do momento em que você percebe que o mundo é a projeção de você mesmo, você está livre dele."

Para entender e aceitar o que vai na obra é imprescindível um nível muito alto de abstração. Sutil por demais, por demais profundo.

Baba das Nigrinhas

2011-04-23T04:29:00.000-07:00

Alguns amigos me convidaram, ontem, para participar do Baba das Nigrinhas. Baba, na bahia, é um jogo de futebol num campo qualquer. Ocorre que vários homens, em vários locais da cidade, se vestem e se pintam como uma mulher para jogar. Recusei o convite só por um motivo: não estou em forma para correr. Que, se eu estivesse, punha um vestidinho curto e tava lá colado. Ora, Leo Kret - que, suponho, todo o Brasil conhece - esteve na festa, sobre um trio - conforme se verá no vídeo acima. Pois imaginem o gigantesco engarramento causado pela(o) nossa(o) vereador(a).

O evento é engraçadíssimo. Vestidos de todos os gêneros: longos, curtos, decotados. E, claro, o tremendo mau gosto. Se se quer imitar as mulheres, é a pior das imitações. Se se quer caricaturar, ai tudo bem. Se se quer parecer piriguete, tá muito mal. Ok, eu sei eles não querem nem uma coisa nem outra.

Para que vocês tenham uma clara idéia do que é o Baba das Nigrinhas, vejam esse video.

As Meninas do Brasil

2011-04-22T18:37:00.000-07:00

Quando eu ainda morava em Ondina, acompanhei a instalação da escultura As Meninas do Brasil, obra da artista Eliana Kertész. Difícil dizer em que a Eliana mais acertou: se nas esculturas em si, se na disposição das mesmas no espaço daquela esquina, se na escolha da esquina. Não sei. Sei que elas são interessantíssimas. Contudo, volta e meia alguém - um desses "descompreendidos" - vai e diz: "que mau gosto essas gordas ai!". É imprescionante. Você, quando vier a Salvador, visite-as. É bem fácil chegar até elas. Estando na orla de Ondina, siga em direção ao ISBA. Pronto. Elas estão bem ali. Fundidas em bronze e com quase 3 metros de altura cada uma, as simpáticas e leves garotas estão desde 2004 no canteiro central da Avenida Adhemar de Barros. E as meninas têm nome e nacionalidade. Damiana (Africa); Catarina (interior do Brasil) e Mariana (Portugal). Cada uma olhando para seu local de origem. No mundo atual, em que vivemos a apologia à magreza, Eliana "se inspira sempre em mulheres com formas robustas e fartas, manifestando sua irreverência e dando seu recado de que não existe a ditadura da silhueta perfeita." Vale a pena conhecer a obra completa da Eliana.

Abandonado por Ulisses

2011-04-20T14:56:00.000-07:00

Fui abandonado por Ulisses. Há um mês, aproximadamente. E há um mês que, na falta dele, valho-me de Del, cujos serviços, pasmem!, tem qualidade superior à do filho de Laerte. Mas deixem que vos conte toda a história, de modo a evitar interpretações precipitadas que, com alguma intencionalidade, provoco. Pois bem. Há já muitos e muitos fios de cabelo que só vou a um único cabeleireiro: Ulisses. Ulisses corta cabelos no Salão Realce, que fica na Rua Direta da Piedade, entre a Piedade e o Lugar Comum, logo após o Banco do Brasil. Ocorre que, há um mês, tendo chegado de viagem com aparência de Sansão, nada mais tinha na cabeça senão ir ter com Ulisses, e submeter-me à sua tesoura.

- Ulisses não trabalha mais aqui, broder.
Foi com essa frase ecoando em meus tímpanos que me sentei, num desalento comum aos desamparados, comum àqueles que visitam terras onde filho chora e mãe não vê. Ora, só Ulisses sabia a medida certa de cada fio! Só ele sabia fazer aquela estética dégradé! Só ele tinha a perícia, unindo tesoura e navalha, de podar algum fio mais saidinho, mais assanhado! Ergui, mentalmente, as mãos para os céus buscando, nas alturas, solução para meu drama. Valei-me vós, ó deuses das profundas capilaridades!
- Tem preferência por outro profissional, broder?
Que pergunta! Quem nesse mundo poderia substituir Ulisses?! Ninguém!
- Del corta bem pra porra.
- Quem é Del?
- (ele apontou com o beiço estendido).
Eu não tinha escolha. No dia seguinte haveria uma reunião logo cedo, e o aspecto de Sansão poderia causar má impressão.
- Ok. Eu aguardo.
Daquele dia até esta parte, já estive com Del duas vezes. Estou feliz e espero que ele não me abandone. Nunca. Que nunca me Delete.

Justiça Seja Feita

2011-04-11T19:39:00.001-07:00

Um dado histórico: lá em casa, só quem, de fato, deu duro na vida, fomos eu e Petrônio. Fábio, Maurício e Paulinho foram mal acostumados por painho e mainha. Fábio e Maurício só pegaram no duro quando se casaram, e, mesmo assim, um duro um tanto quanto flácido. Já Paulinho, esse, sim, até hoje - estamos falando de quase meio século - vive da fala. Sim, a mesma fala que o faz retirar leite de uma vaca pintado num afresco. A foto ao lado ilustra bem a minha e a vida de Petrônio . Dá pena, gente. É um garoto, e já na labuta!

Acerca de Minha Barriga

2011-04-11T18:48:00.001-07:00

Alhures, disse-lhes que estava sofrendo com a imensa barriga que desenvolvi - resultado do sedentarismo e de outras apurrinhações. Pois faço saber - a quem interessar possa - que evoluo diariamente. Perdi 2kg. Minha meta é perder 5 até o final do mês que vem. Aguardem.

A propósito, reparai no meu olhar. Vede que eles fixam o horizonte com aquele quê de quem já chegou lá e, agora, por absoluta falta do que fazer, quer refazer a jornado, voltando ao ponto de origem. Vejam mais: a camisa, ao fundo, cobre parte daquilo que, em breve, deixará de existir. Amém.

Humaitá III

2011-04-06T19:59:00.000-07:00

Humaitá II

2011-04-06T19:57:00.000-07:00

Humaitá

2011-04-06T19:56:00.000-07:00

Método Silva

2011-04-06T18:36:00.000-07:00

Confesso que, pouco a pouco, vou me tornando menos cético. Exemplo disso é que fiz o Curso Básico do Método Silva. Simplesmente estou convertido. E vou arrebanhar almas para essa nova seara. www.metodosilva.com.br.

Varal

2010-04-24T11:42:00.000-07:00

Olhando aqui de cima, e vendo todas as roupas que lavei movidas pelo vento, dá-me um quê de orgulho. Foram duas horas de sabão, água e qboa. Resta uma satisfação. A certeza do dever cumprido.

Gillette

2010-04-17T19:53:00.000-07:00

O espelho ficava preso a um prego numa pilastra do quintal. Painho, de posse de um lápis e de uma lâmina "Gillete", com uma perícia que jamais terei, fazia a barba. Seu cabelo, quanto cortava, punha-o mais jovem. No final, feitos cabelo e barba, tínhamos painho renovado. Seu sapato social - único -, sua calça social, sua meia (que estava sempre ali, dentro do sapato), ei-lo que estava pronto para ir jogar sinuca. 10 hora da noite. "Claudinho! Vai chamar teu pai na venda!". Célere, corria para ver painho jogar e, claro, comprar-me uma cocada. Bigode á Noel Rosa, mestre na sinuca, mestre na padaria, meu mestre caminhava firma pela avenida Sergipe. Trazia nos bolços, amassadas, notas de cruzeiros ganhos no jogo.

Mil motivos pra te amar, Priscilaaaa!!

2010-03-28T04:48:00.000-07:00

Weskel

2010-03-24T02:51:00.001-07:00

Avatar

2010-03-08T13:15:00.000-08:00

Tudo bem, o filme não levou a estatueta. Pouco importa. Vi o filme 3 vezes em 3D e não me arrependo. E digo mais: quarta-feira, em Brasília, vou assistir novamente, desta feita acompanhado pelos amigos e parentes do DF. Cada um leva do filme o que melhor lhe convém. A mim me convém: a) que maravilha de efeitos especiais! b) que coisa maravilhosa voar! c) quanto surrealismo!. A gente toma um banho, entende?! Tudo bem que os especialistas vão criticar isso e aquilo. E muito provavelmente terão razões técnicas para tanto. E muita gente vai apontar a presença de um discurso com viés x ou y. Tudo bem. De minha parte fica pura e simplesmente uma satisfação estética, já que minha burrice cinematográfica me impede de ver além das imagens (bom isso, não?!). Sim, eu vi Guerra ao Terror e... gostei. Assistiria novamente? Sim. Mas ficaria por ai.

Neste pais, lugar melhor não há!

2010-03-07T15:00:00.000-08:00

Há algumas canções brasileiras que, em algumas ocasiões, deram o tom da nossa vida em família. Muitas delas, se as ouvimos, nos conduzem ao espírito predominante naquelas circunstâncias. Na minha infância – ali pelos 6, 7 anos – rolava It,s Now or Never, na voz de Elvis. Hoje, qualquer membro da família que a escutar (exceto Fábio e Maurício, que só nasceram muito depois), será remetido a um tempo bom. Tempo em que comíamos vitamina de abacate, que estudávamos no Centro Integrado de Educação Luis Navarro de Brito, que íamos ver painho – técnico de futebol – movendo-se, inquieto e esbravejante, nas laterais do Campo do Nacional e do Fluminense. Tempos depois: “Ó pai, eu queria tanto ouvir o som que vai abrir o encontro triufal”. É que o Irmão Paulo, assim que se convertera ao Evangelho, comprara um gravador, que ele punha no criado-mudo, ao lado de um bando de fitas BASF. Nelas, canções do Grupo Logos, liderado pelo vocalista e letrista Paulo Cézar. E era uma canturia sem fim de Minéia e Márcia. E era uma peregrinação de membros da irmandade em casa. E era Jesus – havia sempre mais de dois reunidos – sempre presente. E, coisa engraçada, rigorosamente estava ali uma flagrante negação da Doutrina da Congregação, que proibia escutássemos outra coisa que não os Hinos de Louvores e Súplicas a Deus. Mas isso pouco importa. E dá-lhe BASF: E quando enfim chegar o dia mal, onde a dor parece até que vai vencer, bem lá no fundo, então, renascerá a paz que o mundo inteiro não entenderá. E dá-lhe BASF: É... Já não mais poderemos ficar juntos e orar, e pedir ao Senhor que nos ponha no peito Mais uma canção. E dá-lhe BASF: Nasce no meu peito a vontade imensa De cantar louvores ao Trino Deus e exaltar o nome do meu Pai eterno que do grande inferno já me resgatou. Mas o tempo passou e, nele, fomos passando por gerações de bandas e letras e canções. Até que chegamos àquele ponto onde nos dispersariamos para sempre(Fábio e Maurício já haviam nascido). Estávamos em Brasília e tomamos conhecimento de uma banda chamada Legião Urbana. Éramos muito rigorosos (perdoai a modéstia). De modo que, para nos impressionar, a música/banda precisava ser, de fato, boa. E aquela banda nos impressionou. Mais que isso: marcou nossas vidas para todo sempre. Era 1987 (é isso, Fábio?). Estávamos à beira do Rio Corrente quando, juntos, ouvimos pela primeira vez Faroeste Caboclo. João de Santo Cristo, o boidadeiro, Pablo, Jeremias e... Maria Lúcia, aquela menina gostosa. A música era imensa. 10 minutos para narrar uma saga. E quem não se lembra de: Ele queria sair para ver o mar e as coisas que ele via na televisão. E ainda: Comprou uma passagem foi direto a Salvador. E ainda: Estou indo pra Brasília, nesse país lugar melhor não há. E ainda: Meu Deus, mas que cidade linda!. E o verso mais tocante: - Eu vou me embora, eu vou ver Maria Lúcia.

Pois bem. Não vejo paradoxo algum – pelo menos sob a ótica da influência que causaram em nossas vidas – em juntar Paulo Cezar e Renato Russo num capítulo especial da biografia da família. E se foi um irmão Paulo – primogênito – quem inundou a casa de Logos, foi Fabinho – caçula –, e seu eruditismo musical, que contaminou de N músicas nosso quarto no bloco N.

Filho de Peixe Peixe é

2010-03-05T06:47:00.000-08:00

Nelzinho de Tialhanô

Aquele que é um bom crente,
e que a verdade investiga,
sabe que Deus não castiga
e que tampouco premia.
Por Sua sabedoria,
que o infinito permeia,
você colhe o que semeia,
pois, plantio é opção,
porém a colheita, não...
Não há vítima inocente!

Os que estão fora do embate
dessa onda vibratória
não fazem parte da história,
mas têm outra provação:
só de verem seus irmãos
nesses revezes da vida,
têm, de alma comovida,
exercitar compaixão,
caridade, dando a mão,
no amparo, no resgate.

Lembremos que o Todo é o alvo ...
Do Oceano da Vida
somos gotas, onde contida
está a Centelha divina.
Então, não há outra sina:
ninguém terá salvação,
enquanto qualquer irmão
inda estiver à deriva.
Se uma ovelha é cativa,
nenhuma estará a salvo!

É mesmo simples assim:
para uma planta nascer
um grão terá que morrer
no aconchego da cova.
Vida vai pra vida nova
surgir logo ali na frente.
No Haiti, morre a semente
mas no além frutos sobram.
Por eles os sinos dobram
e dobram também por mim!

O Amor é o supremo viço,
e só conhece o Amor.
Então, seja como for,
a Luz só conhece a Luz,
e Deus só a Deus faz jus.
Pensar num deus vingativo
é crer num deus que é só vivo
na mente que Deus não vai.
Terremotos, dores, ais...
Deus não tem nada com isso!

Deus por si se realiza,
e, como ensinou Jesus,
Deus é a Fonte da Luz
e eu sou Luz que dEla emana.
A inteligência reclama:
se sou filho e Deus é pai
Deus em mim se sobressai,
mesmo que eu seja um ateu...
E quem é filho de Deus,
brincar de Deus não precisa!

Elevemos nossas preces
ao Deus que, dentro de nós,
sussurra constante a voz,
clamando fraternidade
amor, perdão, caridade
e, em suma, todo o Bem.
Ninguém é mais que ninguém,
nem menos, somos iguais,
somos o eco dos ais
do Haiti que padece!

Volume

2010-03-04T09:13:00.000-08:00

Ando muito, muito chateado com minha barriga. Se tiro a roupa e apalmo todo o patrimônio barrigal construído desde que voltei de Mato Grosso, dá-me uma tristeza enorme. Trata-se, é evidente, de um problema sanável, qual seja: comer menos e praticar alguns exercícios. Como pouco, logo 50% do que me cabe fazer eu faço. Mas os benditos dos exercícios... Pensem comigo: fazer 5 voltas em torno do Dique Tororó (coisa de 1 hora e meia de caminhada). Não dá. Lamento. Ontem comprei umas roupas. Numa das calças eu entre muito bem. Ficou tudo certinho, afinal de contas é número 44. Mas um´outra, também 44, na hora de abotoar e de fechar o ziper foi uma lástima. Fechou, mas a respiração ficou abalada, além de volumes de minha amplitude terem saído do domínio do cinto. POis é. Mas fico feliz em saber que Petrônio, Fábio, Maurício e o irmão Paulo andam nas mesmas sendas. Ênfase seja dada à atuação dos dois últimos.

Penetrações do Cabeção

2010-03-04T03:45:00.000-08:00

Tudo bem, leitores, eu entendo que o título acima conduz a diversos entendimentos. Mas só um deve ser considerado. Explico: Eduardo Cebeção, que me ajudou a selecionar pérolas de Nietzsche para o Implikant, acaba de inaugurar seu blog: O Penetra. Cabeção custuma penetrar, sem ser convidado, em festas e eventos de Brasília. Ele vê nisso uma grande glória para sua biografia. Cada um, cada um. Seja como for, a sua micro biografia postado no blog Supernova está excelente. Confiram.

Padre

2010-03-03T03:02:00.000-08:00

Não raro, há quem me atribua fumos de sacerdote; um quê de eclesiástico. Dizem que sou paciente e que sei escutar as pessoas. Se a gente for trabalhar a partir de minha biografia, há fundamento para isso. Vejamos: a) Durante muitos anos, comi borra de vela na... Congregação; b) Adolescente, fui semi-interno do Convento de Monsenhor Félix, de quem era pupilo; c) Aos 20 e poucos, iniciei, mas não concluí, o curso de Teologia em Brasília; d) Estou concluindo o curso de filosofia; e) Não me casei (embora tenha tido um conjunto razoável de relacionamentos). Ora, em face disso, sinto que Algo mais forte que eu me impele ao sacerdócio. E se esse é o meu destino, então não tem pra onde correr. Dai-me o hábito, incensos, óstias; beijai-me as mãos e fazei reverências à minha passagem.

Aniversário de Jovita III

2010-03-02T07:45:00.000-08:00

Aniversário de Jovita II

2010-03-02T07:41:00.000-08:00

Aniversário de Jovita

2010-03-02T07:28:00.000-08:00

Verruga

2010-02-27T05:52:00.000-08:00

Foi uma bobagem sem tamanho. Era sexta-feira, final da tarde em Salvador. Vianna, Alex, Kinkas, Pedro e Roberto já estavam habituados à cervejinha da sexta, que - em geral - perdurava até a saideira (tipo 23 horas). Mas naquela noite foi diferente. Não havendo o que falar, Kinkas propõe uma brincadeira. Uma roda-viva. Um jogo da verdade. Um quatro contra um. As regras: a) quem estivesse na roda, limitar-se-ia a ouvir os demais dizendo - franca e abertamente - tudo o que pensagem acerca do "homem" da vez; b) franqueza total por parte dos quatro. Ora, depois de um engradado, qualquer proposta seria aceita. E assim foi. Kinkas, propositor da brincadeira, volutariou-se para a primeira rodada. E tome-lhe verdades. Durante 30 minutos um borbardeio de verdades foram sendo ditas. Impiedosamente. Diante de algumas verdades mais cruéis, Kinkas se movimentava na cadeira para contestar, mas logo era repreendido. Regras são regras. Ao final, um kinkas magoado iria participar da segunda rodada. E era Vianna que estaria no centro. Foi como um abutre que Kinkas se insurgiu contra Vianna, onde foi acompanhado pelos outros três. Havia veneno escorrendo pelos cantos das quatro bocas. Vianna teve de ouvir tudo. Tudo. Sua biografia fora devastada. Entre um gole e outro, ouvia. Mas o que mais o magoava era a pirraça, a chacota, as rizadinhas, os dedos em riste. E a repetição de fatos muito, muito constrangedores. Aquilo estava se tornando insuportável. Mas era preciso ser forte. Sair do jogo ou entrar em rota de colisão seria uma fraqueza. Vianna engoliu em seco. Mas chegara a vez de Pedro. Em 5 minutos, e o Pedro gozador baixara muito a bola. Sobre ele, como abutres, Vianna e Kinkas foram implacáveis. A atmosfera estava tensa o suficiente, a tal ponto que pararam de beber. E era a vez de Roberto. Antes, enquato dizia verdades sobre os outros, Roberto vasculhava seu passado em busca de algum elemento que pudesse despí-lo no jogo. Nada. Não havia nada em seu passado que pudesse ser apedrejado pelos quatro naquela que seria a última rodada da última vez que os quatro sairam juntos. Ocorre que Roberto tinha uma verruga na testa, acima do olho esquerdo. Não era qualquer verruga. Imaginem uma tampa de garrafa de cerveja, só que em formato cônico. Foi ali, naquele grande ponto, que se agarraram seus amigos. De unicórnio a meio-corno, tudo foi dito. Irados, os quatro viram naquele ponto a grande oportunidade de extravasarem sua ira. Roberto reagiu. Os colegas foram longe demais. Havia uma garrafa vazia à mão. Foi o suficiente para que o dono do bar ligasse imediatamente para uma UTI móvel. Havia muito sangue na camisa de Kinkas.

Monólogo

2010-02-25T06:33:00.000-08:00

Ela ficou surpresa - e um tanto quanto perplexa. Vê-lo conversando sozinho na cozinha era prova de que, aos 35 anos, algo de errado estava acontecendo.

Cem Comentários II

2009-02-27T12:39:00.001-08:00

O Amor é Cego

2009-02-25T16:55:00.000-08:00

Ontem (penúltimo dia de carnaval), por absoluta pressão de uma figura do meu círculo, fui assistir, em DVD, O Amor é Cego, uma comédia conhecidíssima. Na verdade, eu já havia assistido na TV, há já algum tempo, e fui rever. Óbvio que o filme continua o mesmo, mas eu mudei muito desde a primeira vez que assisti (muito provavelmente para pior, já que, desta feita, eu não dei nenhuma rizadinha sequer). O filme, para quem na viu, fala de uma cara que, hipnotizado, começa a ver as pessoas muito melhor do que elas são realmente (do ponto de vista estético). A namorada dele, que ele vê como uma beldade, é uma garota muito feia e muito gorda (muito gorda mesmo). O enredo vai apontar para a necessidade de se conhecer o interior das pessoas etc. Mas o filme acabou me remetendo a uma outra filosofia, aquela que está lá no finalzinho do filme A Vida de Brian, segundo filme do Monty Python, que mostra uma sátira anárquica sobre a visão de Hollywood em relação a todos os temas bíblicos e religião, tendo como centro da história, claro, Brian Cohen. Esse sim, se o vejo novamente, não contenho as gargalhadas (prova de que eu não estou tão involuído assim). No filme, ex-leprosos, Pôncio Pilatos, profetas malucos, centuriões romanos e atos de crucificação. É muito engraçado. Pois bem, lá no finalzinho do filme, a mensagem é: Olhe sempre o lado bom da vida!” Os crucificados, em coro, cantam e assoviam a música. “Você vem do nada, vai pro nada. Que é que você vai perder? Nada”. É esta parte do filme que aponta para a mesma ética do filme O Amor é Cego (guardadas todas as proporções entre uma produção e outra, claro). Bobby Mcferry, com a canção Don´t worry, be happy, seguindo a mesma linha, aconselha: “Não preocupe, seja feliz!”. Pois é: o pessoal da física quântica, o pessoal da PNL (programação neuro linguística), Paulo Coelho, e uma dezena de filosofias orientais têm como base de sua estrutura a idéia de a) que você, com seu pensamento e com suas atitudes, pode alterar a realidade ao seu redor; b) que seu modelo de pensamento determina seu futuro; c) que o traçado que você dá á sua vida, se ele for perseguido diligentemente, é um alvo tão fácil quanto tentar acertar o chão com uma flecha (não dá pra errar o chão); d) que a existência reflete seus pensamentos e conspira para que as coisas aconteçam conforme seus objetivos (quaisquer que sejam eles, bons ou ruins). A filosofia ocidental, cuja base é a razão, não vê "racionalidade" nisso, e a própria ciência idem. Mas uma coisa é certa, há uma infinidade de experiências pessoais relatadas demonstrando que o pensamento (associado evidentemente a um conjunto de atitudes) mudo o rumo das coisas. Não se trata de ilusão ou engano, como pretende mostrar a comédia O Amor é cego, nem se trata de enxergar as coisas com outro ângulo, como quer A Vida de Brian, nem é uma atitude um tanto quanto inconseqüente apontada em Don´t Worry, Be Happy (em que pese sua mensagem de elevação). Trata-se de, realmente, transformar a realidade - especialmente e especificamente a sua realidade. Se eu acredito nisso? Claro.

Pois é, abaixo, Bobby Mcferry, com Don´t Worry, Be Happy. Se quiser, veja também o clip, clicando aqui.

Here's a little song I wrote
Aqui está uma cançãozinha que eu escrevi
You might want to sing it note for note
Você pode querer cantá-la nota por nota
Don't worry, be happy
Não se preocupe, fique feliz
In every life we have some trouble
Em cada vida nós temos alguns problemas
But when you worry you make it double
Mas quando você se preocupa você os duplica
Don't worry, be happy
Não se preocupe, fique feliz
Don't worry, be happy now
Não se preocupe, fique feliz agora
Don't worry, be happy.
Não se preocupe, seja feliz. (4x)
Ain't got no place to lay your head
Não tem lugar para colocar sua cabeça
Somebody came and took your bed
Alguém veio e tirou sua cama
Don't worry, be happy
Não se preocupe, fique feliz
The landlord say your rent is late
O proprietário disse que seu aluguel está atrasado
He may have to litigate
Ele pode ter que processar
Don't worry, be happy
Não se preocupe, fique feliz
Don't worry, be happy.
Não se preocupe, seja feliz. (4x)
Look at me, I'm happy.
Olhe para mim, eu estou feliz.
Don't worry, be happy
Não se preocupe, fique feliz
Here I give you my phone number.
Aqui, eu te dou me telefone.
When you worry, call me,
Quando se preocupar, me ligue
I make you happy. Don't worry, be happy
Eu faço você feliz. Não se preocupe, seja feliz
Ain't got no cash, ain't got no style
Não tem dinheiro, não tem estilo
Ain't got no gal to make you smile
E não tem nenhuma garota para lhe fazer sorrir
Don't worry, be happy
Não se preocupe, fique feliz
'Cause when you worry
Porque quando você se preocupa
Your face will frown
Seu rosto fica carrancudo
And that will bring everybody down
E isto deixará todo mundo triste
Don't worry, be happy
Não se preocupe, seja feliz
Don't worry, be happy.
Não se preocupe, seja feliz. (4x)
Don't worry, don't worry, don't do it
Não se preocupe, não faça isso
Be happy. Put a smile on your face
fique feliz. Coloque um sorriso no rosto
Don't bring everybody down
Não deixe todo mundo triste
Don't worry.
Não se preocupe.
It will soon pass, whatever it is
Isto logo passará, não importa o que for
Don't worry, be happy
Não se preocupe, seja feliz
I'm not worried, I'm happy
Eu não estou preocupado, eu estou feliz

Honrar la vida - Mercedes Sosa

2009-02-23T17:07:00.000-08:00

Meu primeiro contato com Mercedes Sosa foi ali pelos 10 anos, quando Milton Nascimento gravou com ela Volver a Los 17, de Violeta Parra. Veja lá o disco Geraes, de 1976. Trata-se de um álbum que tem um trenzinho passando próximo a montanhas. Evidentemente, Minas Gerais. O segundo contato foi bem mais tarde, em Brasília. Paulo e Alexandre, primos de Silvana e meus amigos, tinham uma infinidade de vinis raros e muitos CDs (que eram uma novidade tecnológica por aqueles tempos). Lá, pude ouvir Mercedes cantando Sina, de Djavan. Mas a canção que ficou gravada pelo valor ético (ou moral, se preferirem) foi Honrar la Vida. Letra e música seguem abaixo.

Honrar la Vida
Eladia Blázquez

Nó...! Permanecer y transcurrirno
no es es perdurar, no es existir,
ni honrar la vida!
Hay tantas maneras de no ser
tanta conciencia sin saber,
adormecida...
Merecer la vida, no es callar y consentir
tantas injusticias repetidas...
Es una virtud, es dignidady
es la actitud de identidadmás difinida!
Eso de durar y transcurrir
no nos dá derecho a presumir,
porque no es lo mismo que vivir
honrar la vida!

Nó...! Permanecer y transcurrir
no siempre quiere sugerir
honrar la vida!
Hay tanta pequeña vanidad
en nuestra tonta humanidad
enceguecida.
Merecer la vida es erguirse vertical
más allá del mal, de las caídas...
Es igual que darle a la verdady
a nuestra propia libertad
la bienvenida!
Eso de durar y transcurrir
no nos da derecho a presumir
porque no es lo mismo que vivir
honrar la vida!

Filosofia Contemporânea V

2009-02-23T12:39:00.000-08:00

A impressão que se tem, quando se houve Retiros Espirituais (do disco Gil Luminoso), é a de que Gil está na sala de sua casa e que a gravação foi feita sem qualquer aparato. Intimista, rústica, caseiro, pessoal, muito pessoal. Tomei a liberdade de colar, abaixo, os comentários de Gil acerca da música, comentários muito próprios dele. Dado que a letra desemboca nos mistérios da existência, ei-la que figura como V post filosófico. A letra vai logo abaixo. Se a canção demorar, é que demora mesmo.

"Retiros Espirituais lança um olhar singelo, simplório, sobre a questão filosófica do ser e não ser; sobre o paradoxo do princípio da incerteza, do que é e não é. É uma das minhas músicas sobre o wu wei, a ação-não-ação, a idéia de superação e alcance do ser, onde tudo é; sobre o fato de que o pensamento consciente, sob a égide da volição, ainda é o que se chamaria o estágio zen, o satori, o samadhi, o sat ananda indiano, onde arqueiro, arco e alvo se confundem e sujeito, ato e objeto são uma só coisa.

"Talvez seja a minha obra-prima nesse sentido, porque a mais engenhosa do ponto de vista poemático; uma letra que transcende ao aspecto comum da letra de música, na verdade um poema musicado. No trato da sua criação, os versos não serviram apenas para preencher os vazios das caixas das frases sonoras. Quando eu sentei para escrever, eu já escrevi com o sentimento do poema, como se já houvesse algo sendo dito e o frasear fosse apenas uma explicação do que estava sendo dito. Como uma nuvem que fosse um poema cujos versos fossem a chuva: a chuva é depois da nuvem, dissolução em gotas, fragmentação do 'denso-condenso' que é a nuvem: assim eram os versos em relação ao poema e vice-versa.

"Eu estava sozinho na sala de jantar, uma hora da manhã, a família já recolhida, tendo ido dormir, após uma daquelas noites que eu tinha passado com todos sentado defronte a televisão vendo o jornal e a novela, e quis buscar e revelar através da escrita, numa espécie de poema-espírito, poema-situação, o que era estar ali diante do mistério da solidão, na meditação, no compartilhar do silêncio que substituía o ruído da vida, da casa, na madrugada, com a sua capacidade de assepcia, de filtragem do que tinha sido o dia. E a canção foi sendo feita, letra e música juntas.

"É uma das músicas minhas que mais prezo, por ser das primeiras que dão uma radiografia da minha subjetividade e visceralidade interior, álmica. E é dividida em três partes para apresentar o movimento de tese-antítese-síntese de que gosto muito."

Retiros Espirituais

Nos meus retiros espirituais descubro certas coisas tão normais
Como estar defronte de uma coisa e ficar
Horas à fio com ela, bárbara, bela, tela de TV
Você há de achar gozado Barbarela dita assim dessa maneira
Brincadeira sem nexo que gente maluca gosta de fazer

Eu diria mais tudo não passa dos espirituais sinais iniciais desta canção
Retirar tudo o que eu disse, reticenciar que eu juro
Censurar ninguém se atreve
É tão bom sonhar contigo, oh, luar tão cândido

Nos meus retiros espirituais descubro certas coisas anormais
Como alguns instantes vacilantes e só
Só com você e comigo, pouco faltando, devendo chegar
Um momento novo, vento devastando como um sonho
Sobre a destruição de tudo, que gente maluca gosta de sonhar

Eu diria sonhar com você jaz nos espirituais sinais iniciais desta canção
Retirar tudo o que eu disse, reticenciar que eu juro
Censurar ninguém se atreve
É tão bom sonhar contigo, oh, luar tão cândido

Nos meus retiros espirituais, descubro certas coisas tão banais
Como ter problemas, ser o mesmo que não
Resolver tê-los é ter, resolver ignorá-los é ter
Você há de achar gozado ter que resolver de ambos os lados
Da minha equação, que gente maluca tem que resolver

Eu diria o problema se reduz aos espirituais sinais iniciais desta canção
Retirar tudo o que eu disse, reticenciar que eu juro
Censurar ninguém se atreve
É tão bom sonhar contigo, oh, luar tão cândido

Filosofia Contemporânea IV

2009-02-23T08:40:00.000-08:00

Nestes tempos de carnaval, vale a pena lembrar de Sei lá, Mangueira, de Paulinho da Viola e Hermínio Bello de Carvalho. A canção é muito bonita, mas o que realmente aponta para o metafísico são os versos "A vida não é só isso que se vê, é um pouco mais". Abaixo, na interpretação de Andrea Pinheiro e o grupo Galo Preto, a jóia.

Sei lá, Mangueira

Vista assim do alto
Mais parece um céu no chão
Sei lá,
Em Mangueira a poesia, feito um mar, se alastrou
E a beleza do lugar, pra se entender
Tem que se achar
Que a vida não é só isso que se vê
É um pouco mais
Que os olhos não conseguem perceber
E as mãos não ousam tocar
E os pés recusam pisar
Sei lá não sei... Sei lá não sei...
Não sei se toda beleza de que lhes falo
Sai tão somente do meu coração
Em Mangueira a poesia
Num sobe e desce constante
Anda descalça ensinando
Um modo novo da gente viver
De sonhar, de pensar e sofrer
Sei lá não sei, sei lá não sei não
A Mangueira é tão grande
Que nem cabe explicação

Eu não lhe prometi um mar de rosas

2009-02-23T03:54:00.000-08:00

Ele me disse que graduar-se em filosofia sempre foi um sonho, dado que, desde criança, gostava de espantar-se. Tudo para ele era motivo de “Oh!”. Até mesmo na adolescência, quando a gente já não se espanta com tanta facilidade, ele sempre se assombrava com as coisas mais banais, tipo: a irrepetibilidade dos arrebóis, a influência das fases lunares no ofício de cabeleireiro, a “influência má dos signos do zodíaco”, etc. De modo que, pra ele, cursar filosofia significaria dedicar-se – integralmente – ao exercício do mais puro espantamento, que as aulas todas seriam overdoses de pasmos, espasmos, espantos, estupefações, assombros, admirações, frissons, estarrecimentos e pavores e temores e tremores. Qual nada! O que o deixa espantado mesmo é o elenco de livros indicados nas ementas. Não bastasse a bibliografia básica, vem ainda a complementar (que tende a ser maior que a outra). E tem a bendita lógica! E tem ainda os infinitos fragmentos a serem interpretados! E tem a irritante dúvida metódica! E tem a ilegibilidade do prefácio da Fenomenologia do Espírito! E as teogonias! E as cosmogonias! Pra ele (não vou declinar o nome porque este jornal prima pelo respeito às suas fontes), bastava que a grade curricular constasse de Metafísica e Filosofia da Linguagem. Pronto. A receita dele é simples: a gente mete as caras no Ser e o descreve. Simples. Ele crê que todas as disciplinas, exceto aquelas duas, estão trafegando nos arredores, nas cercanias, nas beiradas, na periferia do Ser. Indo direto ao ponto, ganha-se tempo e chega-se logo à Verdade (sim: moral, lógica e ontológica). Do contrário, é-se um Ser s(e)m Tempo. Ele (não vou declinar o nome!) esperava mais do curso de filosofia. E teme virar um cético dogmático. Teme perder o pendor, a vocação para espanto.

Cem Comentários

2009-02-20T12:43:00.000-08:00

Maior Amor De Todos

2009-02-15T18:09:00.000-08:00

Pra quem, como eu, era ardoroso espectador do Raul Gil, sempre foi interessante ouvir, dos calouros mais famosos, a múltiplas interpretações de The Greatest Love Of All, famosa na voz de Whitney Houston, mas que eu prefiro na voz de George Benson, esse rapaz à sua esquerda. Trata-se de uma melodia que dispensa comentários (vide abaixo podcast, aqui colocado por obra, graça, engenho e arte de Devana Babu). Mas a letra é de uma grandeza que vai na mesma medida da melodia: belíssima!

Ouça a canção enquanto lê a poesia.

Maior Amor De Todos
Michael Masser e Linda Creed

Eu acredito que as crianças são o nosso futuro.
Ensina-as bem e deixe que sigam seus caminhos.
Mostrem toda a beleza interior que possuem.
Dê-lhes um bom exemplo para encontrá-la.
Deixemos que o sorriso das crianças
nos lembre de como a gente era.

Todo mundo procura por um herói.
As pessoas precisam de alguém para se espelharem.
Eu nunca encontrei ninguém para me ajudar
e, sim, um distante lugar
onde aprendi a contar comigo mesmo.

Eu decidi há algum tempo atrás
nunca mais nas sombras de ninguém andar.
Se eu caio ou se levanto,
ao menos, vivo como eu acredito.
Não importa o que tirem de mim,
a minha dignidade não vai ter fim.

Porque o maior amor de todos aconteceu para mim.
Eu encontrei o maior amor de todos dentro de mim.
O maior amor de todos é fácil de achar.
Aprenda a amar a si mesmo, este é o maior amor de todos.

Quando a necessidade de viver, de se encontrar
e os sonhos em realidade se tornar, se aflorar,
o coração será o seu guia e é nele
que você vai aprender cada vez mais a se amar.

Filosofia Contemporânea III

2009-02-15T14:30:00.000-08:00

Se o teu coração

amasse o meu coração

como eu meu coração

ama o seu coração

seriam dois corações

em um só coração

Filosofia Contemporânea II

2009-02-15T12:33:00.001-08:00

Ame quem te ama

E não quem ti sorri

Quem te sorri

te engana

Quem te ama

Sofre por ti

Filosofia Contemporânea

2009-02-15T04:54:00.000-08:00

Numa folha qualquer

Eu desenho um sol amarelo

E com cinco ou seis retas

É fácil fazer um castelo...

Corro o lápis em torno

Da mão e me dou uma luva

E, se faço chover,

Com dois riscos

Tenho um guarda-chuva...

Se um pinguinho de tinta

Cai num pedacinho

Azul do papel,

Num instante imagino

Uma linda gaivota

A voar no céu...

Vai voando

Contornando a imensa curva

Norte e Sul

Vou com ela viajando

Havaí, Pequim ou Istambul

Pinto um barco a vela

Branco navegando

É tanto céu e mar

Num beijo azul...

Entre as nuvens

Vem surgindo um lindo

Avião rosa e grená

Tudo em volta colorindo

Com suas luzes a piscar...

Basta imaginar e ele está

Partindo, sereno e lindo

Se a gente quiser

Ele vai pousar...

Numa folha qualquer

Eu desenho um navio

De partida

Com alguns bons amigos

Bebendo de bem com a vida...

De uma América a outra

Eu consigo passar num segundo

Giro um simples compasso

E num círculo eu faço o mundo...

Um menino caminha

E caminhando chega no muro

E ali logo em frente

A esperar pela gente

O futuro está...

E o futuro é uma astronave

Que tentamos pilotar

Não tem tempo, nem piedade

Nem tem hora de chegar

Sem pedir licença

Muda a nossa vida

E depois convida

A rir ou chorar...

Nessa estrada não nos cabe

Conhecer ou ver o que virá

O fim dela ninguém sabe

Bem ao certo onde vai dar

Vamos todos

Numa linda passarela

De uma aquarela

Que um dia enfim

Descolorirá...

Molambo

2009-02-10T17:00:00.000-08:00

Para Luciano Costa

Para ouvir Rosa Passos é preciso cumprir alguns ritos. Do contrário, não se houve, só se escuta. E o rito é simples, mas pode ser muito difícil para muita gente. Primeiro é preciso que num fim de tarde (pode ser num sábado) você não tenha absolutamente nenhum compromisso. Sei que estou falando de algo surreal num mundo de obrigações mil, mas eu disse logo acima que não era tããão fácil. Segundo, é preciso que, pela janela, esteja vindo um vento suficientemente forte para balançar a cortina, mas suficientemente fraco para não se sentir frio. Sei que estou falando de algum surreal, em se falando de cidades como a nossa, Salvador, ou como a do poeta Manoel Lacerda Lima, Cuiabá, ou como a do Devana, Brasília, mas eu disse logo acima que não era tããão fácil. Terceiro é preciso que haja uma cama coberta por uma colcha de retalhos. Isto é fácil, basta que sua mãe use uma máquina Singer, recolha pedaços diversos de retalhos comprados na loja Mundo dos Retalhas na Praça 9 de Novembro e costure. Sei que estou falando de algo surreal, em se falando de um mundo onde colchas, cheniles, fronhas e correlatos são vendidos a migué, mas eu disse logo acima que não era tããão fácil. Quarto - é preciso que você tenha uma caixa de som digna. Quinto - é preciso que, nesse fim de tarde, você esteja absolutamente só. Sei que estou falando de algo surreal, em se falando de pessoas que têm família, amigos, filhos e, claro, 3 ou 4 fantasmas. Mas eu disse logo acima que não era tããão fácil. Pois bem, cumpridos esses requisitos, segue-se o ritual: a) Tome um banho - seria um ato profano ouvir Rosa Passos sem tomar banho, ó Jequietita!; b) Vá lá na estante e busque qualquer obra do pessoal da geração de 45, exceto Raquel de Queiroz e Clarice Lispector. De preferência, José Lins do Rego ou Graciliano; c) Pegue o CD da Rosa Passos, que você deverá ter comprado nas Americanas; d) Execute a canção de número 8 (Molambo). É que, se bem o conheço, você deve achar muito peculiar e muito interessante que alguém dê tal nome a uma canção. A letra da música é a mais clara expressão da franqueza. Considerando que você é um filósofo, Luciano - um dissecador do real e do sublime -, um bando de reflexões poderão ficar a postos na primeira estrofe. Contenha-se. É um conselho inseguível, eu sei. Mas eu disse logo acima que não era tããão fácil. Pois bem, se você resolveu ler Fogo Morto, não deverá passar da página 50. É que, nas condições acima (colcha de retalhos, vento do litoral, solidão, música), você fatalmente vai dormir e acordar ali pelas 20 horas, quando entrarão pela porta adentro duas mãos em cujas palmas haverá um tablete de chocolate meio amargo da Nestlê. Difícil? Mas eu disse logo acima que não era tããão fácil.

A Fatura

2009-02-04T17:18:00.000-08:00

Brasília, 23 de fevereiro de 2029. Escritório de Advocacia.
- Entra, Tio!
Achei estranho o vocativo. É verdade que o Dr. Ezequiel Luiz Farias de Sena, Advogado de causas cíveis, é meu sobrinho. Mas ter sobrinhos já me soava estranho desde os 13 anos, quando nasceu o primogênito de Marlúcia e todos, eu e meus irmãos, nos tornamos precocemente tios. Agora, por conta do fato terrível que relatar não posso, eis-me consultando um advogado que, nesse caso específico, é meu sobrinho - Zequinha.

- Sente-se. Quer um café? - pergunta Zequinha, com a mão no telefone, solícito, a postos, gentil.
- Não, obrigado. Uma água talvez. E seu pai, vai bem? - Pergunto.
- O senhor bem conhece meu pai, Tio; ele está sempre muito além do bem e do mal – responde ele, espirituoso, denunciando, evidentemente, vestígios de sua passagem pelo GEN (Grupo de Estudos Nietzscheanos).

Sentado ali, de frente para Zequinha, enquanto ele arrumava os papéis e livros espalhados pela mesa de mármore e ligava para a secretária para pedir água, tive aqueles segundos suficientes para olhar os livros na estante e voltar algumas dezenas de anos no passado. Um passado que Zequinha não conheceu e que de nada adiantaria conhecer. O homem à minha frente acaba de virar pai. Pai do representante da quarta geração. A saber: José Gonçalves, que nos anos 1930 gerou a Avelino Gonçalves, que nos anos 1960 gerou a Paulo Sena, que nos anos 2000 gerou Ezequiel Sena, que neste ano de 2029 gerou a Antonio Tibúrcio. Antonio recebeu esse nome em homenagem a Antonio Tibúrcio, avô de minha mãe e cuja história integral só ela conhece suficientemente. Antonio Tibúrcio Farias de Sena é só um bebê. Chora, mama, dorme e faz cocô e pipi. Eis o resumo da vida que leva o pequeno Antonio. E parece que essa rotina não difere muito da minha, na altura dos meus 60 anos. Antonio não conhece o passado. E de nada lhe adiantará conhecer. Ali, pois, entre os livros técnicos, estão duas obras cujas lombadas me são familiares: Sangue Coagulado, quarto livro publicado por Devana Babu, irmão mais velho de Zequinha, crítico literário em Brasília; e O Cabo da Tormentas, meu primeiro livro de contos, publicado há 20 anos. A secretária interrompe meus pensamentos com uma bandeja. Vi a bandeja, vi o copo com água. E vi que, muito provavelmente, a mãe do pequeno Antônio deve ser muito condescendente, ou subestima os perigos desta vida.

- Tio, eu li todo o processo e preciso tirar algumas dúvidas com o senhor - Retorna Zequinha, com um aspecto que não era de curiosidade, aquela curiosidade cúmplice; não. Era um técnico que estava ali. Era um técnico - Dr. Ezequiel Luiz Farias de Sena - que precisava de dados, elementos, arestas, indícios para vencer uma causa. E vencer a causa não era necessariamente o que eu mais queria naquele momento. Meu problema era com os efeitos; irreparáveis, irrevogáveis.

- Em 2009, há exatos 20 anos, o senhor...
Ou seja, o passado se me impõe. Imutável e pontual, ele estava ali, à minha frente, e me apresentava a fatura.

Pessoalmente

2009-02-01T07:11:00.001-08:00

"Escrevo, triste, no meu quarto quieto, sozinho como sempre tenho sido, sozinho como sempre serei. E penso se a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais alto por minha consciência dele. Vivo mais porque vivo maior."

Ao Mestre, com cuidados!

2009-01-30T17:28:00.000-08:00

Durante alguns dias, por força das comemorações do centenário do nascimento de Merleau-Ponty, fizemos, eu e meu mestre, Luciano, o percurso entre a Aliança Francesa, na Vitória, e o bairro do Canela. Para tanto, saíamos da Aliança, atravessávamos o Corredor da Vitória, beirávamos o Campo Grande, filosofávamos um tanto na esquina que dá acesso ao Canela e nos despedíamos harmoniosamente, como é comum nas relações mestre-discípulo. Luciano, como "sói" a toda relação do gênero, procura sempre dar certo lustre, uma espécie de segunda-mão quando, em linguagem rudimentar, tento expor minhas idéias que, conquanto não de todo ruins (rsrs), vão sempre expressas por meu dialeto raquítico. "Talvez você queira dizer ´isso´...". Introduz Luciano, como seu modo todo polido de polir minhas frases mal-ditas. "Exato!", digo eu, surpreso com minha ignorância e embasbacado com a maestria de meu mestre. Pois bem, numa dessas conversas (das quais já começo a sentir saudade), tasquei um "pragmático" no meio de uma frase qualquer. “Luiz...”. Bastou o vocativo (iluminado vocativo) surgir para que eu me desse conta de que a melodia fora destruída com uma nota desafinadíssima, que fez um ruído nada musical lá nos tímpanos do Mestre. Dali até esta parte, fui estudar o pragmatismo. No Sebo da Lapa, e na internet, fui enveredando-me pelas sendas do pragmatismo. Li Peirce, li W. James, li Dewey, li Rorty e assisti todos os vídeos do Filósofo de São Paulo, Paulo Ghiraldelli Jr.. Uma “tourné”, por assim dizer. Hoje, se me encontrar novamente com o Mestre, e se, por acaso, me sentir tentado a usar o bendito conceito, vou segurar minha língua e calar. Pois estou certo de que, apesar das leituras, tão logo eu termine a frase, virá Luciano e: “Luiz, talvez você quisesse dizer...”.

Hehe!

2009-01-29T17:37:00.001-08:00

Um velho senta-se num banco no ônibus, bem em frente a um Punk de cabelos compridos, com mechas verdes, azuis, rosa e vermelhas. O velho fica olhando para o Punk e o Punk olhando para o velho. O Punk vai ficando invocado, até que então pergunta ao velho:

- O que foi vovô? Nunca fez nada diferente quando era jovem?

O velho responde:

- Sim, eu fiz. Quando era jovem, fiz sexo com uma Arara, e estou aqui pensando: "Será que este FDP é meu filho?"

Messias, o Monstro!

2009-01-27T18:26:00.000-08:00

No último final de semana - em Vitória da Conquista - vivi uma daquelas experiências que você imagina impossíveis. Fui apresentado por Fábio, meu irmão, a Manoel Messias, que fora seu professor de filosofia na graduação. Fábio me disse: "Bicho, tu vai ficar de boca aberta!". Naquela noite de sábado, pra começar um papo cabeça, fui logo dizendo a ele, Messias, acerca de minha teoria sobre a Inexistência da Intimidade, onde ele, de pronto (não sei se por condescendência ou se por bondade mesmo) disse que concorda com a teoria (dei uma risadinha de alegria). E depois fomos falar de mais outras teorias. Foi quando Fábio, intervindo, foi logo dizendo: "Esse cara sabe tudo de Ricouer!". Pronto, foi o suficiente para eu expor minhas teorias acerca da Via Curta e da Via Longa, ao que ele ficou ouvindo, condescendente... bondoso. Outra risadinha. Bondoso, ele me disse: "Rapaz, já que você tem interesse em Ricouer, vá lá em casa amanhã, pela manhã." Domingo, casa de mainha, acordo. Tomo café com bolo de aipim (tá, mandioca). Convido Fábio a ir comigo á casa do Messias. Fomos. Chegamos no escritório messiânico. Messias foi passando em revista todas as obras de Ricoeur e de seus comentadores. "Ricoeur é um construtor de pontes", dizia Messias. E apontava viadutos e pinguelas entre Ricoeur e Kant, Ricouer e Gadamer, Ricouer e Heidegger, Ricoeur e Schleiermacher, Ricoeur e Dilthey e, óbvio, Ricoeur e Freud. Tomamos um banho de Ricoeur até cerca de 13 horas, quando Fábio, um tanto quanto amarelo, sugeriu que fôssemos pra casa de mainha para continuar o papo almoçando, do contrário, teríamos um desmaio hermenêutico. "Só um instante", diz Messias, "deixa mostrar só mais uma coisinha". Lá vem Messias com A Filosofia da Vontade. Mais 30 minutos de banho. E Vontade de almoçar destruindo Fábio. Lá pras tantas, misericordioso, Messias aquiesce. "Vamos lá, então." Almoçamos filosofando. Chupamos umas 30 mangas do quintal de mainha e uns tantos pedaços de bolo de aipim (tá, mandioca). Eram quase 5 da tarde, e ainda não tínhamos falado mal de Nietzsche e da sirigaita de sua irmã, mas Messias tinha um compromisso: lançamento de um livro. Fomos, eu e Fábio, acompanhar Messias até sua casa, que é perto da de mainha. Na caminho de volta, Fábio me indaga: "Eu não te falei que o homem era um monstro?!".

Só pra constar:
Paul Ricoeur (Valence, 27 de fevereiro, 1913 - Chatenay Malabry, perto de Paris, 20 de Maio de 2005) foi um dos grandes filósofos e pensadores franceses do período que se seguiu à Segunda Guerra Mundial. Foi no pós-guerra académico na Universidade da Sorbonne. Passou também pelas universidades de Louvaina (Bélgica) e Yale (EUA), onde fez uma importante obra de filosofia política. Ricoeur participou em debates sobre a linguística, a psicanálise, o estruturalismo e a hermenêutica, com um interesse particular pelos textos sagrados do cristianismo. Cristão e antitotalitarista, notabilizou-se pela oposição à guerra da Argélia (1954-1962) e à da Bósnia, em 1992. Entre as suas obras contam-se Histoire et Verité (1955), Soi-même comme un autre (1990), La Memoire, l'histoire, l'oubli (2000) e L'Hermenéutique biblique (2001). Morreu sexta-feira, dia 20 de Maio de 2005. (fonte: wikipedia)

Coisa Indefinida

2009-01-27T13:03:00.000-08:00

Meu exemplar das Obras Poéticas do Fernando Pessoa está em frangalhos. É que alguém o pegou de empréstimo e me fez dois favores: a) riscou, marcou, comentou os poemas; b) estragou com profissionalismo o livro. Trata-se daquela histórica edição em papel bíblia da Aguilar, sabem? Pois é. Alguém vai me dizer: "Rapaz, você devia era ficar feliz de alguém compatilhar seu gosto poético!". Tá, eu fico feliz, mas isso não significa que eu vou achar maravilhoso que alguém, porque professa minha crença, destrua minha bíblia. Sendo a bíblia, mais um motivo para folhear com toda a veneração possível.

Pois bem, dos frangalhos do Livro (nobremente resgatado pelo meu irmão Fábio), extraio, para vosso deleito, o soneto abaixo.

Em Busca da Beleza

Soam vãos, dolorido epicurista,

Os versos teus, que a minha dor despreza;

Já tive a alma sem descrença presa

Desse teu sonho, que perturba a vista.

Da Perfeição segui em vã conquista,

Mas vi depressa, já sem a alma acesa,

Que a própria idéia em nós dessa beleza

Um infinito de nós mesmos dista.

Nem à nossa alma definir podemos

A Perfeição em cuja estrada a vida,

Achando-a intérmina, a chorar perdemos.

O mar tem fim, o céu talvez o tenha,

Mas não a ânsia da Coisa indefinida

Que o ser indefinida faz tamanha.

Louvores e Súplicas a Deus

2009-01-26T17:16:00.000-08:00

Na infãncia e na adolescência fui clarinetista. Não era, é bem verdade, um Paulo Moura, um Kenny G. Mas nenhum dos músicos da orquestra testemunhou qualquer nota desafinada minha. Tocávamos um repertório de 450 peças sacras. Ora, quem toca clarineta necessariamente toca flauta doce. Eu toco flauta doce.

E, por um tempo, nos idos de 1998, morei num pequeno apartamento no Jardim Apipema, em Ondina (Salvador, Bahia, Brasil, Terra, Cosmo). Trago comigo, sempre, minha flauta. Volta e meia, entre uma leitura e outra, toco. Já sei: nem Paulo Moura nem Kenny G. Toco pra mim, irmãos e irmãs.

E tem uma canção que, num dado fim de tarde, de uma dada data, eu estava "pegando" (Para músicos, "pegar" corresponde a exercitar a execução da melodia de modo perfeito, ou quase perfeito). Peguei e fiquei feliz. A melodia era "Nothing,s Gonna Change My Love For You", do George Benson.

Pois bem, na manhã do dia seguinte, um domingo de sol em Salvador, acordo e ouço, ao longe, aquilo que parecia uma fanfarra, uma banda dessas de 7 de setembro. E executava (pasmem!) Nothing,s Gonna Change My Love For You. Não acreditei. Desci do prédio, corri até a rua e acompanhei a banda até que ela começasse a tocar Tieta, de Caetano.

Eu também acho que essa minha história cheira a ficção. Mas é a mais pura verdade. E, depois disso, essa canção começou a ser executada em ocasiões as mais inusitadas.

Peraí. Deixa ver se eu acho minha flauta por aqui...

Ontologia Sumaríssima

2009-01-26T16:56:00.000-08:00

Por Paulo Henrique Britto

Umas quatro ou cinco coisas,
No máximo, são reais.

A primeira é só um gás,
que provoca a sensação
de que existe no mundo
uma profusão de coisas.

A segunda é comprida,
aguda, dura e sem cor.
Sua única serventia
é instaurar a dor.

A terceira é redondinha,
macia, lisa, translúcida,
e mais frágil do que espuma.
Não serve para coisa alguma.

A quarta é escura e viscosa,
como uma tinta. Ela ocupa
todo e qualquer espaço
onde não se encontre a quinta
(se é que existe mesmo a quinta),

a qual é uma vaga suspeita
de que as quatro acima arroladas
sejam tudo o que resta
de qualquer coisa malfeita
torta e mal-ajambrada
que há muito já apodreceu.

Fora essas quatro ou cinco
não há nada,
nem tu, leitor,
nem eu.

Da Inexistência da Intimidade

2009-01-20T10:25:00.000-08:00

Ou: Fim do refúgio
Ou: Fim da expressão: “cá com meu umbigo”
Ou: Fim da expressão: “cá com meus botões”
Ou: Fim da expressão: “Pensei cá comigo”

Preâmbulo inútil
À primeira vista, pode parecer que o título refere-se à dificuldade de alguns de manterem suas vidas fora do alcance dos olhos e/ou dos comentários de terceiros (bisbilhoteiros, paparazzis, fofoqueiros, olheiros); mas não é nada disso. E é muito mais grave que isso. Se constatada a minha teoria (e eu estou providenciando isso; tende paciência, irmãos), teremos uma verdadeira revolução na vida da humanidade. Digo mais: a.C e d.C (onde C é inicial de Cláudio) será o novo paradigma para alocar os fatos históricos no tempo. Vou explicar a teoria. Prometo ser objetivo e claro, porque clara e distinta é minha idéia. Ora, toda idéia, quando nasce, nasce perfeita, redonda, clara e distinta. Toda intuição, idem. Todo insight, idem. Mas quando a gente se mete a explicar, a exprimir a bendita idéia, a sofrida intuição ou o insigne insight, deparamo-nos com dois obstáculos: a) achar a melhor forma de exprimir para fazer-se compreendido; e b) ser compreendido. Quem melhor que eu explica essa dificuldade para exprimir idéias é Augusto dos Anjos que, num soneto chamado A Idéia (Vá no google, escreva “eu e outros poesias”, ou “incógnitas criptas misteriosas”, “tísica, tênue, mínima, raquítica...”, ou “mulambo da língua paralítica”), aponta a dificuldade de traduzir, em palavras, uma idéia. Pois bem, minha idéia, pra mim, é clara e distinta, como quereria Descartes. Conto com vocês para traduzi-la aqui, porque, se eu não for entendido, só me restará botar a viola num saco e ir cantar noutra freguesia e tirar o cavalinho da chuva. Vale ressaltar que O Implikant, hebdomadário do curso de Filosofia da Faculdade São Bento de Salvador, do qual eu era editor-chefe, publicou brevíssima nota acerca da presente teoria. Aqueles que leram a referida nota deram tanta importância quanto dão à bula de um cataflan. Lá vai, portanto, a teoria claudicante.

Palavras-chave:
Subjetividade, intelecto, idéia, intimidade.

A teoria

Pensamento/idéia é matéria. Pensamento/idéia é energia. Pensamento/idéia, nascendo, junta-se ao mundo real; ganha corpo e junta-se ao todo. Portanto, o que eu penso/idealizo, tão logo pense, vira coisa, derivando, claro, da coisa em si, da Grande Coisa, da Coisona, do Coisão. Pensamento/idéia não é metafísico. É físico. Ora, sendo física a idéia (doravante, fundo os termos pensamento e idéia, que passam a ser tão somente idéia), ela não se aloja num compartimento “x” de meu intelecto, de meu cérebro, de minha subjetividade. E, ainda que ali se alojasse, continuaria sendo matéria, realidade, exterioridade, substancialidade. E, agora que faz parte do real, é também pública. Público. Eis a palavra-chave de minha teoria. Vou usar uma metáfora agora. É mais prático, entendem? Se tenho um rádio e ele está desligado as “rádios” que tocam música e notícia ser-me-ão ocultas, certo? Mas se ligo o rádio e sintonizo uma rádio, passo a ter acesso àquela informação. Essa informação é pública. Ter acesso a ela é uma questão que está nas minhas mãos. Ora, os meus pensamentos, minhas idéias, agora que as tenho, são públicas; ou seja, estão disponíveis. A você, que porventura queira ter acesso a elas, bastam-lhe três coisas: a) querer conhecer minha idéia; b) ter um rádio, ou seja um equipamento, um mecanismo, um meio de lê-lo/ouvi-lo; c) e sintonizar. Pronto.

Esta, em síntese ultra sintética e concisa, é a teoria.

Questões
Sei que, de hoje em diante, muitas perguntas serão feitas e muitas dúvidas surgirão, já que uma tão robusta teoria não pode ser explicada num mísero parágrafo. Todas elas serão respondidas neste espaço público. Expressões de baixo calão serão censuradas e os muito críticos que me perdoem, mas tolerância é fundamental.

Nas próximas postagens, vou apontar quais as implicações resultantes de minha teoria.

Juliana Girando

2009-01-19T11:34:00.001-08:00

Em Vitória da Conquista existe uma praça chamada Praça do Gil. Uma homenagem ao Dr. José Gil Moreira, pai de Gilberto Gil. Quando criança, mainha nos levava para consultar com o Dr. Gil, "um véizim tão bom", me diz maínha. Lembro-me de ficar apreciando fotos/pôsteres de Gilberto Gil nas paredes do consultório. Besta, eu não ligada uma coisa a outra. Não sabia que estava fazendo consulta/exames com o pai do cantor, nem atentava para o fato de que um era "focim" do outro. Eu era, de fato, muito besta. Depois eu cresci (cresci no sentido de que fique adulto, entendem?) e comecei a ligar os fatos. E, depois de conhecer a obra do pai, comecei a conhecer a obra do filho e comecei a entender várias coisas do espírito dele, tipo: "O sol nascente é tão belo!", "caminhar decidido pela estrada que, ao findar, vai dar em nada, nada..."; "tem que morrer pra germinar..."; "Abacateiro, acataremos teu ato..."; "Se eu sou algo incompreensível, meu Deus é mais..."; "Começou a circular o expresso 2222..."; "... a fé não costuma falhar..."; "Juliana na roda com João..."; "... minha aura clara só quem é clarividente pode ver..."; "Lady Neide, escurinha gostosa..."; "Sabe, gente, eu sei que, no fundo, o problema é só da gente..."; "... vivi a ilusão de que ser homem bastaria..."; "... é sempre bom lembrar que o ar sombrio de um rosto está cheio de um ar vazio, vazio daquilo que no ar do copo ocupa um lugar"; "Pensamento! Mesmo o fundamento singular do ser humano de um momento para o outro poderá não mais fundar nem gregos, nem baianos..."; "alguns a desejar seus beijos de deusa, outros a desejar seu rabo prá ceia..."; "Alapalá, Alapalá, Alapalá, Xangô, Aganju..."; "... bem devagar, a felicidade voltou pra mim..."; "... pensar que é só deixar de ver e acabou, vai acabar muito pior..."; "sob o blusão, sob a blusa, nas encostas lisas do monte do peito, dedos alegres e afoitos se apressam em busca do pico do peito, de onde os efeitos gozosos das ondas de prazer se propagarão, por toda essa terra amiga, desde a serra da barriga às grutas do coração...";"... a força do universo não te deixará, o lume das estrelas te alumiará..."; "... tudo vai dar pé...".

Quem é o mais safado?

2009-01-19T02:48:00.000-08:00

O mais safado é Fábio Sena. Era isso que dizia Devana, quando pequeno; era isso que dizia Hugo, quando pequeno; é isso que diz Gustavo, vulgo "misturinha", hoje. É o próprio Fábio que assim se intitula. E essa safadeza não vem de hoje. Quando éramos todos crianças - lá na Avenida Sergipe, 615 - a situação era a seguinte: Paulinho, o mais velho, estava suficientemente ocupado com poesia para trabalhar; Marlúcia e Márcia e Minéia sob a proteção de Painho (ora, as meninas tinham que arrumar a casa, etc). Eu e Petrônio - esses, sim! - tínhamos que trabalhar; ora vendendo coisas diversas, ora com Painho na padaria. Maurício e Fábio, os caçulas, viviam de brincar e de fazer outras atividades satânicas (Deus me perdoe!). Espero que eles nunca publiquem as atrocidades que praticaram em Santana e em Santa Maria. Mas Fábio - e aqui vai o detalhe -, esse era o predileto das mulheres da casa e da rua. É que, por um deslize da natureza, o "safado" do Fabinho nascera com um cabelo suficientemente encaracolado para viver de mão em mão pelas calçadas da Sergipe. Tudo quanto era vizinha vinha, com mimos e falatórios, alisar a cabeça do caçula, que se escorregava, que fazia umas mungangas, que se contorcia, que se achava o tal em meio às mulheres. Era Binho pra cá, era Binho pra lá... Enquanto isso, na sala da injustiça, eu e Petrônio trabalhando igual dois condenados (Ahhhh!!!!!!!). Maurício, por esse tempo, tinha certa predisposição energética para chorar. Nunca vi sujeito que gostasse tanto de abrir o bocão por qualquer banalidade. Buááááá!! Creio que Maurício chorava pelo fato de ser excluído do convívio das mulheres, onde Fábio imperava.

Fábio hoje faz aniversário. O cabelo não é o mesmo (vide foto). Mas a safadeza...

Angústia

2009-01-18T11:51:00.000-08:00

Três lugares que me angustiam: a livraria Saraiva (Shopping Salvador) e seu gigantesco acervo na estante de filosofia; a Siciliano (Shopping Iguatemi) e a Civilização Brasileira (no Shopping Barra, onde estou agora). Estou convencido de que, ainda que vivesse mais uns 300 anos, não teria tempo para ler tudo aquilo. Títulos e mais títulos ficam me olhando, dando língua, pirraçando... Eles sabem que, no máximo, vou ler a orelha e a dedicatória. Ontem, fui à LDM (Livraria que fica ali na Rua Direita da Piedade). Lá, de cara, havia um bando de título de Borges, outros tantos de Proust e mais um bocado de obras relançadas do João Cabral. Fiquei olhando, manuseei (sim, livro é pra ser tocado, eles são muito carentes), dei uma boa cheirada (vá dizer que você não gosta de cheiro de livro novo?!), levei um ou outro para o leitor de código de barras (Deus tenha misericórdia!). E comprei as Investigações Lógicas de Frege. É que eu ando meio que obcecado por lógica. E quando eu fico obcecado eu fico obcecado. E, mais que depressa, fui embora, para não me agustiar muito e para fugir da pirraça dos livros. Desci em diração à Lapa, a fim de comprar uns 3 litros de sirigüela (trema, sim!), para consumir enquanto leio. Chego em casa e, irado, vejo meus livros (aqueles que não pude ler, ou que li pela medade) olhando para mim e me pirraçando. Só hoje entendo a frase-profecia do conterrâneo Castro Alves: "Livros, livros á mão-cheia!". É que ele não tinha idéia do que seria o mercado editorial no século seguinte. Nem poderia supor o que é uma pirraça livresca.

Sob o signo de capricórnio

2009-01-17T04:31:00.000-08:00

Na próxima terca-feira (20/01), Obama assume a Presidência dos Estados Unidos. Filósofos, articulistas, analistas políticos, Ku-klux-Kan, movimentos negros, todos já fizeram análises as mais profundas e as mais superficiais possíveis. E, claro, tem os céticos. E tem também os estetas, a cujo grupo me agrego. Eu estava em Brasília no dia em que Obama foi declarado oficialmente vencedor das eleições nos Estados Unidos. Ali pelas 3 da manhã - inquieto - ouvi a vinheta do plantão da Rede Globo, que anunciava a novidade e que indicava que, dali há pouco, Obama faria seu discurso. Imediatamente liguei para o celular de meu irmão, que estava desligado. Eu estava só diante do fato histórico. Sentei-me na cama para ouvir o discurso. E vi (Meninos, eu vi) um negro elegante, o olhar altivo, a voz retumbante (sim, retumbante!), falando a uma multidão silenciosa (e lacrimejante). Um negro inteligente, bonito, elegante, lido, instruído estava ali, na minha frente, falando à multidão? Não! Estava falando ao mundo. De quem era a vitória, da própria sociedade. Ora, aquele fato histórico (com a estética que o emoldurava) era o resultado de um processo, de uma construção muda e surda, engendrada no interior dela mesma, sociedade. Mas é evidente que era também a vitória das minorias. Mas isso, vou ser franco, não é, não era o que me comovia naquela madrugada. A única coisa que me comovia era ouvir aquele negro, naquele lugar, naquele momento e naquelas condições. A moldura, entendem? A mim, pouco se me dava qual seria o futuro. A única coisa que me importava era o efeito do fato naquela madrugada em mim. E me lembrei de Cruz e Souza. E me lembrei de mim mesmo quando fiz meu primeiro discurso (guardadas, por Zeus, todas as proporções). E fui me lembrando de outros tantos negros invejáveis. Na próxima terça-feira (20/01), sob o signo de capricórnio, Obama fará novo discurso. Vou me postar reverente em frente à televisão. E vou ouvir.

Ritmo e Musicalidade

2009-01-16T12:14:00.000-08:00

Discutia eu com meu sobrinho-escritor acerca de ritmo, musicalidade, métrica na construção poética. Temos lá nossas convergências. Mas, há uma geração de poetas - modernóides, por assim dizer - que mandam às favas essa chamada "herança maldita" dos tempos dos vovôs parnasianos. Eu, retrô, prefiro-os. Em criança, eu tinha um bando de poemas decorados. Álvares de Azevedo, Junqueira Freire, Castro Alves, Menoti Del Piccia, Casimiro, Olavo Bilac. Depois fui evoluindo para: Augusto dos Anjos, Bandeira, Drummond, Pessoa, Poe, Baudelaire, Quental, Emiliano Perneta, Mário etc. Essa turma toda tinha/tem em comum a amaldiçoada musicalidade. E, na ausência desta (por deliberada predisposição), tinham a idéia (matéria-prima do poema). Podemos até divergir quanto ao invólucro, mas o continente tem que estar presente e precisa ser legítimo. Ou seja, antes de mais nada tem que ser poesia.

Discutia eu com meu irmão - pai do meu sobrinho-escritor - acerca do mesmo tema, e considerávamos o seguinte: uma vez abolida a métrica, o ritmo, a musicalidade (e até mesmo a gramática!), todo mundo se arvora a poeta. Sim, porque é fácil, né? Escrevo um bando de metáforas, agrego-as com umas tantas conjunções, sapeco-lhes um título triunfante, e recito-as para o mundo, que me aplaude e me chama de... poeta. E isso serve - valha-me Ferreira Gullar! - para as artes todas. Se sou artista plástico, idem. Se sou pintor, idem.

Pois bem, só de pirraça, estou publicando um dos poemas de minha infância querida (que os anos não trazem mais), onde Gonçaves Dias usou e abusou do maldito ritmo, da infame métrica, da infernal musicalidade.

Deprecação

Tupã, ó Deus grande! cobriste o teu rosto
Com denso velâmen de penas gentis;
E jazem teus filhos clamando vingança
Dos bens que lhes deste da perda infeliz!

Tupã, ó Deus grande! teu rosto descobre:
Bastante sofremos com tua vingança!
Já lágrimas tristes choraram teus filhos
Teus filhos que choram tão grande mudança.

Anhangá impiedoso nos trouxe de longe
Os homens que o raio manejam cruentos,
Que vivem sem pátria, que vagam sem tino
Trás do ouro correndo, voraces, sedentos.

E a terra em que pisam, e os campos e os rios
Que assaltam, são nossos; tu és nosso Deus :
Por que lhes concedes tão alta pujança,
Se os raios de morte, que vibram, são teus?

Tupã, ó Deus grande! cobriste o teu rosto
Com denso velâmen de penas gentis;
E jazem teus filhos clamando vingança
Dos bens que lhes deste da perda infeliz.

Teus filhos valentes, temidos na guerra,
No albor da manhã quão fortes que os vi!
A morte pousava nas plumas da frecha,
No gume da maça, no arco Tupi!

E hoje em que apenas a enchente do rio .
Cem vezes hei visto crescer e baixar...
Já restam bem poucos dos teus, qu'inda possam
Dos seus, que já dormem, os ossos levar.

Teus filhos valentes causavam terror,
Teus filhos enchiam as bordas do mar,
As ondas coalhavam de estreitas igaras,
De frechas cobrindo os espaços do ar.

Já hoje não caçam nas matas frondosas
A corça ligeira, o trombudo quati...
A morte pousava nas plumas da frecha,
No gume da maça, no arco Tupi!

O Piaga nos disse que breve seria,
A que nos infliges cruel punição;
E os teus inda vagam por serras, por vales,
Buscando um asilo por ínvio sertão!

Tupã, ó Deus grande! descobre o teu rosto:
Bastante sofremos com tua vingança!
Já lágrimas tristes choraram teus filhos,
Teus filhos que choram tão grande tardança.

Descobre o teu rosto, ressurjam os bravos,
Que eu vi combatendo no albor da manhã;
Conheçam-te os feros, confessem vencidos
Que és grande e te vingas, qu'és Deus, ó Tupã!

Reti(s)ente

2009-01-15T04:19:00.000-08:00

Consultando, nesta manhã, blogs de alguns amigos de Brasília, deparei-me com 2 produções ímpares. Um poema de Diogo Ramalho - A pena e os acordes - e uma Ode de Devana Babu - Jovens Saudáveis. Para conferir, acessem, respectivamente: http://radicaislivressa.blogspot.com/ e http://aartedaprolixidade.wordpress.com/.

Mas... (essas reticências são altamente prolixas) chamou minha atenção um trecho, dentre diversos outros, do poeta Saulo Madrigal (vide http://saulomadrigal.blogspot.com/). Ele não me autorizou publicar, mas ouso fazê-lo em nome da arte. No post O Mito do Pássaro Azul ou Canção da Ausência, Saulo Madrigal nos brinda com a pérola a seguir.

Talvez eu esteja tão louco a ponto de imaginar que não seja preciso escrever nada além das reticências ( ou das flores ). Por que na realidade o vazio que se sente em uma despedida é tão palpável quanto às reticências de uma frase incompleta. Então chegamos no meio do caminho e percebemos que as coisas não são tão pesadas como parecem, mas são leves, traiçoeiras e insustentáveis como o tempo.

Avenida Sergipe, 615

2009-01-13T04:04:00.000-08:00

Fazem 38 anos que eu existo. Lá se foi - por um cálculo bem otimista - 1/3 de minha existência. Quero crer que, até aqui, foi só pra tomar pé da situação, conhecer o território. Agora, ambientado com a estrada, vou dar uma boa acelerada. "Uma boa acelerada", para um bom baiano como eu, traduz-se por: "Sai da freeente!".

Fazendo uma retrospectiva:

Dos 0 aos 13 morei em Vitória da Conquista e fui: entregador de feira, engraxate, vendedor de coentro, vendedor de abacate, vendedor de picolé, e - principalmente -padeiro.

Dos 14 aos 20 morei em Santana dos Brejos e Santa Maria da Vitória, onde fui (pasmem!): Funcionário do Banco do Brasil. Ora, é uma boa evolução, não acham?

Dos 20 aos 21 morei em Brasília e fui (pasmem!) desempregado. Ora, é uma boa involução, não acham?

Dos 21 aos 24 continuie morando em Brasília e fui funcionário da (pasmem) Caixa Econômica. Ora, é uma boa evolução, não acham?

Dos 24 aos 28 continuei morando em Brasília e (pasmem!) passei no concurso do INSS. Ora, é uma tremenda involução, não acham? Nem tanto, nem tanto. Devo ao INSS a alcunha de peregrino, e gosto da idéia.

Dos 28 aos 34 morei em (pasmem!) Salvador. Ora, uma grande evolução, não acham?

Dos 34 aos 36 fui morar em Mato Grosso, para trabalhar numa indústria de refrigerantes. Ora, uma grande evolução, já que fui para a iniciativa privada, onde tive de deixar de lado minha natural lentidão, para andar de "quinta". Lá, aconteceram coisas "que ao homem não é dado conhecer".

Dos 36 a esta parte, voltei a morar em Salvador.

A mim, me chamam nômade, peregrino, mala-pronta. Ou tão somente "mala".

Engano. Eu ainda estou na Avenida Sergipe, 615 - Bairro Brasil - Vitória da Conquista-Ba.

Confissão 2

2009-01-12T12:01:00.000-08:00

Eu devia ter uns 17 anos e morava em Brasília. Já era tarde quando finalmente saí da casa dela. Vocês bem sabem quão dificultosa é uma despedida numa noite fria, quando o único sistema de aquecimento é o seio da amada (Valei-me, Castro Alves!). Despedi-me dela com a mesma dificuldade com que um cão se afasta de seu osso (Valei-me, Snoop Dog). A rua, naquela madrugada, estava escura e deserta. Mas aquela não era a primeira vez que escuridão e deserto emolduravam as noites de despedida shakespeareana (Valei-me, Hamlet). Mas, naquela noite, foi diferente. À distância, coisa de 200 metros, pude divisar alguém que vinha em minha direção. Pensei: “Neste horário, ou é alguém que também se afasta de seu fóssil, ou alguém à procura de uma carteira com alguns trocados”. Ok, havia um infinito número de alternativas, mas, naquela noite, eu só pensava nestas duas hipóteses. Um misto de temor e tremor se apoderou de meus nervos (Valei-me, Kierkegaard). Não, não havia como entrar numa outra rua. Retroceder? Nem a pau. Seria desonrar meu pai (Valei-me, Gonçalves Dias). Resoluto, prossegui minha caminhada rumo àquele desconhecido, rumo àquele outro eu que, sabe-se lá, talvez estivesse tão atemorizado quanto eu (Valei-me, Levinas). Faltava muito pouco para o desfecho do mistério e, quem sabe, para o fim de um drama. A rua estreita e sem calçamento, o silêncio entrecortado de breves ganidos de vira-latas, risadinhas agudas de íncubos[1] e súcubos[2], nuvens escuras cobrindo a lua, e o atrito sonoro entre meu coração e a parede interna de meu peito esquerdo. Eis o cenário. Faltavam 20 metros para chegar ao destino inevitável. Num átimo de tempo, quando 5 míseros metros nos separavam, dei um gigantesco tabefe no sujeito e saí em desabalada carreira rumo à pista principal, onde estaria a salvo. Não, não olhei para trás. Fui para casa, ouvir de minha mãe as já rotineiras reclamações. Naquela noite, refletindo sobre o ocorrido, julguei ter agido inteligentemente. No dia seguinte, narrando o fato aos meus outros 7 irmãos (Fábio, Maurício, Niméia, Petrônio, Marcia, Marlúcia e Paulinho)[3], fui alvejado por uma enxurrada de gargalhadas. Riram de mim durante uma semana. O caso foi contado e recontado em todas as cercanias da capital federal. As versões se multiplicaram em progressão geométrica. Algumas diziam que eu não só espancara o sujeito mas que também disse-lhe uma série de impropérios, outras versões diziam que nos atracamos numa luta de gregos e troianos (Valei-me, Homero). Ainda hoje, passados tantos anos, se vou a Brasília, há sempre um engraçadinho que traz à tona uma das infinitas versões do caso. Ela nunca soube da história verdadeira. Na noite seguinte, quando novamente fui encontrar abrigo para o meu ferido, combalido, injustiçado coração, estavam reunidos seus familiares em torno de seu tio Jorge, que narrava a todos uma história macabra: ele tivera que dobrar o turno no trabalho e era muito tarde quando veio pra casa. Descera do ônibus e seguira rumo à casa de minha namorada, de quem era vizinho. À distância, vira alguém caminhando de modo indeciso em sua direção. Temeu. Mas prosseguiu. Quando estava há poucos metros do estranho... Antes que ele concluísse, pedi um copo com água.

[1] Demônio masculino que, segundo velha crença popular, vem pela noite copular com uma mulher, perturbando-lhe o sono e causando-lhe pesadelos.

[2] Demônio feminino que, segundo velha crença popular, vem pela noite copular com um homem, perturbando-lhe o sono e causando-lhe pesadelos.

[3] Gente da mais alta periculosidade.

Confissão 1

2009-01-12T11:56:00.000-08:00

Presumo que tenha sido no carnaval de 2002. Eu a conheci por intermédio de minha prima, que estava interessada em que eu e sua amiga nos fundíssemos em recíproca intencionalidade. A minha oportunidade de ter sucesso na empreitada era o carnaval, que a todos propicia a possibilidade de experimentos empíricos algo dionisíacos. Ocorre que ela já havia comprado o seu abadá, e abadá cujo valor evidenciava duas coisas: uma, a garota devia ser de poucas posses; duas, pra ser feliz, eu estava “compulsoriamente obrigado” a comprar abadá de uma mesma espécie. Meus caros, não vou relatar aqui tudo que se deu naquele 2002. Prefiro fazer um adendo à máxima de Caetano: Atrás do trio elétrico, só não vai quem já morreu ou quem, um dia, comprou abadá do Bloco “X”.

Só pra rir um tantinho

2009-01-12T11:37:00.000-08:00

Não vou revelar o autor da obra abaixo.

PERGUNTA: Por que o frango cruzou a estrada? Algumas respostas:

PROFESSORA PRIMÁRIA: Porque queria chegar do outro lado da estrada.

CRIANÇA: Porque sim.

LULA: Nunca antes, neste país, tantos frangos cruzaram tantas estradas. De minha parte, me contenta uma boa galinha caipira.

ACM: Estava tentando fugir, mas já tenho um dossiê pronto, comprovando que aquele frango pertence a Jorge Amado. Quem o pegar vai ter que se ver comigo.

CAETANO VELOSO: O frango é amaro, é lindo, uma coisa assim amara. Ele atravessou, atravessa e atravessará a estrada porque Narciso, filho de Canô, quisera comê-lo, ou não!

DORIVAL CAYMMI: Eu acho (pausa)... - Amália, vai lá vê pronde vai esse frango pra mim, minha filha, que o moço aqui tá querendo sabê...

CARLA PEREZ: Porque queria se juntar aos outros mamíferos.

SURFISTA: O bicho atravessou, cara... Bicho manêro, aí. Demaaaaais...Issah...

MARTIN LUTHER KING: Eu tive um sonho. Vi um mundo no qual todos os frangos serão livres para cruzar a estrada sem que sejam questionadas suas motivações.

MAQUIAVEL: A quem importa o porquê? Estabelecido o fim de cruzar a estrada, é irrelevante discutir os meios que utilizou para isso.

FREUD: A preocupação com o fato de o frango ter cruzado a estrada é um sintoma de sua insegurança sexual.

PLATÃO: Porque buscava alcançar o Bem.

ARISTÓTELES: É da natureza dos frangos cruzar a estrada.

NELSON RODRIGUES: Porque viu sua cunhada, uma galinha sedutora, do outro lado.

MARX: O atual estágio das forças produtivas exigia uma nova classe de frangos, capazes de cruzar a estrada.

MOISÉS: Uma voz vinda do céu bradou ao frango: "Cruza a estrada!" E o frango cruzou a estrada e todos se regozijaram.

DARWIN: Ao longo de grandes períodos de tempo, os frangos têm sido selecionados naturalmente, de modo que, agora, têm uma predisposição genética a cruzar estradas.

EINSTEIN: Se o frango cruzou a estrada ou a estrada se moveu sob o frango, depende do ponto de vista. Tudo é relativo.

GEORGE ORWELL: Para fugir da ditadura dos porcos.

SARTRE: Trata-se de mera fatalidade. A existência do frango está em sua liberdade de cruzar a estrada.

PINOCHET: El se fué, pero tengo muchos penachos de el en mi mano!

FEMINISTAS: Para humilhar a franga, num gesto exibicionista, tipicamente machista, tentando, além disso, convencê-la de que, enquanto franga, jamais terá habilidade suficiente para cruzar a estrada.

NIETZSCHE: Ele deseja superar a sua condição de frango, para tornar-se um superfrango.

CHE GUEVARA: Hay que cruzar la carretera, pero sin jamás perder la ternura.

BLAISE PASCAL: Quem sabe? O coração do frango tem razões que a própria razão desconhece.

SÓCRATES: Tudo que sei é que nada sei.

PARMÊNIDES: O frango não atravessou a estrada porque não podia mover-se. O movimento não existe.

Imagem para os pósteros

2009-01-10T07:31:00.000-08:00

Introduções

2009-01-09T15:30:00.000-08:00

Dei início a 8 romances. Só não dei continuidade para que os leitores possam se dar o luxo de presumiram todo o restante. Fiquem à vontade, portanto. Todas as contribuições serão postadas aqui. Inclusive, preciso que vocês dêem nome aos romances. Por ora, eles são só romance 1, romance 2, romance 3...

Início de romance 1
Não poderei fugir para sempre. Mais cedo ou mais tarde, ela vai bater nesta porta e me cobrar toda a verdade. E eu não saberei o que dizer, nem como dizer. Por ora, vou seguir seus passos à distância. Quem sabe, numa dessas tardes em que ela estiver na parada ônibus na Barroquinha, eu a aborde e a surpreenda, e confesse, detalhe por detalhe, ainda que ela sofra, tudo. Tudo. Vai doer muito. Mas, definitivamente, eu não posso fugir para sempre.

Início de romance 2
- Abre.
Se ele conhecesse a alma de Júlia, e se lhe fosse dado um mínimo de sensibilidade, não precisava pedir, não precisava nem falar.

Início de romance 3
O sorvete estava derretendo e derramando-se pela borda da casquinha. Mas Célia estava tão embebida em seus pensamentos – ela pensava em Marcelo –, tão absorta em sua mágoa, que o sorvete não estava ali. Que sentido tem essa vida sem Marcelo? Dor maior ela nunca sentira. Não, não lhe doía ter sido Ângela, sua amiga e colega de trabalho, que lhe roubara seu amor. Era outra dor. Dor que nem ela nem ninguém saberão jamais explicar – que dirá, entender.

Início de romance 4
Fechada a Bíblia, ele olhou para seu rebanho, que ainda não se levantara dos bancos de madeira escuros, e – por um segundo – distanciou-se no tempo, indo alojar suas lembranças lá onde a memória lhe era mais querida, lá onde estavam seus dias de fã da Legião Urbana. E se perguntou: que faço eu aqui, Senhor? Me diz.

Início de romance 5
A primeira providência que tomou – depois daquela enxurrada de vaias – foi procurar Fabinho. Se ele sabia que o pessoal não gostava de samba, porque aconselhou aquele repertório? Se ele sabia que ali tinha um bando de intelectuais, porque selecionou Clementina de Jesus? Ele nunca passou tanta vergonha na vida.

Início de romance 6
Subir, a pé, com aquele bando de saquinhos de compras a Ladeira do Acupe era rotina para Seu Lázaro. Do alto de seus 67 anos, com a sabedoria que o tempo a todos dá, inda que tardiamente, inda que nos últimos raios do crepúsculo, ele sabia que era inútil contender com Marcos, seu filho. Marcos, 30 anos, não se casara. Morava com os pais como um parasita. Áspero, não ouvia desaforos dos velhos pais. Vivia de ouvir reggae e de malandragens com parceiros na Federação. Até que um dia, policiais bateram à porta de Seu Lázaro. Seu Lázaro, homem vivido, bastou-lhe olhar para o policial para intuir a mensagem daquela visita. Em breve, estaria descendo a Ladeira do Acupe, dessa vez, mais leve.

Início de romance 7
“Quando ele for embora de vez, e me esquecer de vez, nunca mais – eu juru – nunca mais eu me caso novamente. Se eu soubesse que era assim, Marcinha, se eu soubesse que ia sofrer tanto com Claudinho, era melhor ficar sozinha. Deus me perdoe, mas tem dia que eu quero que ele morra, sabe? Ontem, quando ele viu que eu estava sangrando do murro que ele me deu, teve dó de mim e me abraçou...” O sargento preferiu não terminar de ler a carta que Marcinha lhe tinha entregue, à revelia de Sandra. Ele mesmo foi ao encalço de Claudinho que, àquela hora, segundo Marcinha, deveria estar saindo da Fonte Nova. Ba x Vi.

Início de romance 8
Dançando, Vânia se esquecia do mundo. A música, parece que lhe entrava pelos poros, parece que lhe entrava pela alma. Dançando, Vânia se esquecia de tudo, e era a mulher mais feliz do mundo. Mas, eu bem sei que tudo aquilo era só uma fuga; porque se ela não dançasse, ela dançava.

A quem interessar possa

2009-01-09T15:09:00.000-08:00

Desde que iniciei a graduação em filosofia, andei lidando com um pessoal nada convencional. E, de lá pra cá, andei também lidando com o pensamento desse mesmo pessoal. Tem idéias pra todos os gostos. E tem quem pense coisas tão profundas que beiram á superficialidade. Pois bem, abaixo, alguns exemplos de idéias dessa natureza.

“(...) a natureza não é cruel, apenas implacavelmente indiferente. Esta é uma das lições mais duras que os humanos têm de aprender.” Richard Dawkins

“Eu jamais iria para a fogueira por uma opinião minha, afinal, não tenho certeza alguma. Porém, eu iria pelo direito de ter e mudar de opinião, quantas vezes eu quisesse.” Friedrich Nietzsche

“Só tem convicções aquele que não aprofundou nada.” Cioran

“Mitologia é o nome que damos às religiões dos outros.” Joseph Campbell

“Os homens pensam que a epilepsia é divina meramente porque não a compreendem. Se eles denominassem divina qualquer coisa que não compreendem, não haveria fim para as coisas divinas.” Hipócrates

“O Universo não apresenta qualquer evidência de uma mente dirigente (...) Todos os bons intelectos têm repetido, desde o tempo de Bacon, que não pode haver qualquer conhecimento real senão aquele baseado em fatos observáveis.” Auguste Comte

“Afirma-se – não sei com quanta veracidade – que um certo pensador hindu acreditava que a Terra estava apoiada em um elefante. Quando lhe perguntaram no que o elefante de sustentava, respondeu que se sustentava numa tartaruga. Quando lhe perguntaram sobre o que a tartaruga se sustentava, ele disse ‘Estou cansado disso. Vamos mudar de assunto’. Isso ilustra o caráter insatisfatório do argumento da Causa Primeira.” Bertrand Russell

“Se é certo que um Deus fez este mundo, não queria eu ser esse Deus: as dores do mundo dilacerariam meu coração.” Schopenhauer

“Para os peixinhos do aquário, quem troca a água é Deus.” Mário Quintana

“O jeito de ver pela fé é fechar os olhos da razão.” Benjamin Franklin

“Não é possível convencer um crente de coisa alguma, pois suas crenças não se baseiam em evidências; baseiam-se numa profunda necessidade de acreditar.” Carl Sagan

“Se os bois e os cavalos tivessem mãos e pudessem pintar e produzir obras de arte similares às do homem, os cavalos pintariam os deuses sob forma de cavalos e os bois pitariam os deuses sob forma de bois.” Xenófanes

“Não acredito que, medindo vantagens e desvantagens, a crença religiosa tenha sido “A ciência tem provas sem certeza. Os teólogos têm certeza sem qualquer prova.” Ashley Montagu

“Não tenho medo das perguntas difíceis: tenho pavor das respostas fáceis.” A. Malcot

“Se as pessoas são boas só por temerem o castigo e almejarem uma recompensa, então realmente somos um grupo muito desprezível.” Einstein

“Penso que só há um caminho para a ciência ou para a filosofia: encontrar um problema, ver a sua beleza e apaixonar-se por ele; casar e viver feliz com ele até que a morte vos separe – a não ser que encontrem um outro problema ainda mais fascinante, ou, evidentemente, a não ser que obtenham uma solução. Mas, mesmo que obtenham uma solução, poderão então descobrir, para vosso deleite, a existência de toda uma família de problemas-filhos, encantadores ainda que talvez difíceis, para cujo bem-estar poderão trabalhar, com um sentido, até ao fim dos vossos dias.” Karl Popper

Retrovisor

2009-01-09T07:39:00.001-08:00

Eu sempre achei que não houvesse vida
Do outro lado da tua ausência.
Achei que, ali, estava interrompida
Qualquer Vontade de sobrevivência.

Cheguei a desacreditar de tudo:
Do meu orgulho e da auto-estima.
Eu, que sempre fui um sujeito sortudo,
nulo: sem aço, sem eco, sem rima.

Mas eis que vem um dia após o outro.
Novas nuvens nascem no azul do céu;
Novo horizonte se me descortina.

E hoje, sem que perceba, vejo noutro
ponto: rosto bonito, mas sem véu;
Janelas abertas, mas sem cortina.

Ataraxia

2009-01-08T14:39:00.001-08:00

Hoje, que tudo posso, nada quero;
Pois tudo que hoje quero é não querer.
Da vida, nada mais que vida espero,
Nem quero nada a ela requerer.

Hoje, que tenho a chave do Segredo,
E hoje que posso desvendar meus olhos
E libertar-me posso do degredo,
E jogar fora todo esse trambolho

Que representa essa visão tacanha
Da vida – só querer o material;
Hoje, eu apago a chama que ardia

Em meu peito; peito que não se acanha
De um dia – besta – ter-se achado o tal.
A “liberdade, ainda que tardia.”.

Comigo mesmo

2009-01-08T14:29:00.000-08:00

“Frequentemente tenho longas conversas comigo mesmo, mas são tão inteligentes que, algumas vezes, não entendo uma palavra do que estou dizendo.”

Oscar Wilde

Cornuta

2009-01-08T05:47:00.000-08:00

Devo ter, mais ou menos, uns 6 amigos eruditos. Um deles é Manoel Lacerda Lima. É dele o texto que vai abaixo, texto que responde à postagem imediatamente anterior a esta (chifres). Ele não me autorizou publicar, mas vou correr o risco.

Você está querendo me testar, para ver se eu me lembrava de que seu aniversário é comemorado no dia 13!

Esteja em algum telefone que funcione!

Eu aprendi a assobiar (ou assoviar?) quando ainda era menino. Tinha, muitas vezes, que andar sozinho pelo sertão do Mato Grosso dos idos da década de 50, muitas vezes à noite, e assobiar dá a impressão de que você não está só.

Quanto a ser capricorniano, veja o chifre (Áries também o tem !) como símbolo de força e poder. Até a estátua de Moisés esculpida por Michelângelo tem chifres, o que causou até certa polêmica interpretativa a nível mundo (chifre é sempre um tema importante!).

Os “chifres” na cabeça (da estátua) de Moisés, segundo os estudiosos, deveu-se a um erro da tradução de Êxodo 34:29-35, feita por São Jerônimo, tradutor da Bíblia do hebraico para o latim, a Vulgata. Ao traduzir a Vulgata, São Jerônimo ignorou o fato de que a vocalização de Karan (resplandecer) pode torná-lo Keren (chifres), e acabou usando o termo cornuta (do latim, chifres). O hebraico Karan designa “algo que sai de um ponto e se dispersa” e, assim, tanto resplandecer como chifres faria sentido. Comumente, há imagens de Moisés com dois pontos de luz partindo de sua cabeça. A obra HARPAS ETERNAS, psicografia ditada pelo espírito de Hilarião de Monte Nebo (cujo volume I eu ainda não recuperei!), um dos Essênios (o mais velho) entre os quais viveu Jesus, registra que o divino Mestre passou por nove encarnações aqui no plano terreno, sendo que a penúltima (a última foi como Jesus) teria sido como Moisés.

Jerônimo (que não é aquela famoso índio apache da história norte americana !), segundo os historiadores, nasceu na Dalmácia, hoje Croácia, por volta do ano 340, numa família mais o menos abastada. Viveu em Roma e foi batizado, aos 25 anos, pelo papa Libério. Andou pela Gália e na Aquiléia formou uma comunidade religiosa com o objetivo de estudar a Bíblia e outras obras teológicas. Esteve vários anos no deserto da Síria, entregando-se a jejuns e penitências rigorosas. Em Constantinopla, conheceu Gregório de Nazianzo, que lhe despertou o gosto pela exegese da Sagrada Escritura. Estudou o hebraico e aperfeiçoou seus conhecimentos do grego para poder compreender melhor as Escrituras nas línguas originais. Chamado a Roma pelo Papa Damaso, que o escolheu como secretário particular, recebeu do mesmo a incumbência de verter a Bíblia para o latim, graças ao conhecimento que tinha desta língua, do grego e do hebraico. O trabalho de Jerônimo começado em Roma durou praticamente toda sua vida. O conjunto de sua tradução da Bíblia em latim chamou-se "Vulgata"e foi o texto usado largamente nos séculos posteriores, tornando-se oficial com o Concílio de Trento. Retirou-se para Belém, onde viveu como monge rigidamente penitente, vindo a falecer em 420, já quase octogenário.

A história tem dessas coisas!

Saudoso abraço!

Manoel

Chifres

2009-01-08T05:36:00.000-08:00

De um lado, ser capricorniano me envaidece. Diz-se que todo capricorniano (peque ou não) vai pro céu. Esta é a parte boa. A parte ruim é que, em janeiro, todo mundo viaja, é ferias, e meu aniversário passa sem que ninguém me dê presentes. Mas tem outra parte boa: eu, no fundo, prefiro o anonimato. E tem outra parte boa ainda: você não precisa ficar dizendo pro mundo inteiro que está caminhando para o crepúsculo existencial. Pois é. Pois é.

Claro Olhar

2009-01-08T03:36:00.000-08:00

SONETO

Aceitarás o amor como eu o encaro ?…
…Azul bem leve, um nimbo, suavemente
Guarda-te a imagem, como um anteparo
Contra estes móveis de banal presente.

Tudo o que há de melhor e de mais raro
Vive em teu corpo nu de adolescente,
A perna assim jogada e o braço, o claro
Olhar preso no meu, perdidamente.

Não exijas mais nada. Não desejo
Também mais nada, só te olhar, enquanto
A realidade é simples, e isto apenas.

Que grandeza… a evasão total do pejo
Que nasce das imperfeições. O encanto
Que nasce das adorações serenas.

De: ANDRADE, Mário de. Poesias completas. Ed. crítica de D.Z. Manfio. São Paulo: Ed. Itatiaia e Ed. da USP, 1987, p.320.